Глава 8.
Когда мы вышли из мотеля, солнце уже клонилось к закату. Воздух был тёплым, но тяжёлым — как перед грозой. Илья шёл впереди, быстрыми, резкими шагами, даже не оборачиваясь. Я чувствовал, что между нами повисло что-то невидимое, но ледяное.
— Нам нужно где-то поужинать, — сказал я, пытаясь заполнить тишину.
— Нам нужно скорее убраться отсюда, — бросил он, не замедляя шаг.
Я сжал кулаки. Всё утро он был холоден. После той ночи он вёл себя так, словно ничего не произошло, словно нас не было. Я понимал, что, возможно, он напуган, сбит с толку, но... чертовски больно было видеть, как он отдаляется.
— Мы и так не знаем, куда ехать, — раздражённо бросил я.
— Да хоть в ад, — усмехнулся он, но в этой усмешке не было ни капли тепла.
Я остановился.
— Что с тобой, Илья?
Он тоже остановился, но не повернулся ко мне.
— Ничего.
— Не ври. Ты с утра со мной не разговариваешь.
Он вздохнул, обернулся.
— Денис, забудь про вчерашнее. Окей?
Я почувствовал, как что-то сжалось внутри.
— Что значит "забудь"?
— Это была ошибка.
Я смотрел на него, не веря своим ушам.
— Ошибка? Ты серьёзно?
Илья отвёл взгляд, сжал челюсти.
— Просто... просто давай не будем больше об этом говорить. Нам и без этого проблем хватает.
Он развернулся и пошёл дальше, оставляя меня стоять посреди улицы.
Я сжал зубы, в груди всё горело от злости, обиды, боли.
"Ошибка."
Это слово эхом звучало в голове, пока я молча следовал за ним, не зная, смогу ли простить ему этот холод.