Антигерой его романа

Глава 9. Лина

Я возвращаюсь домой поздно. Колесо обозрения сделало полный круг, и я с трудом заставила себя выйти из кабинки. Хотелось остаться там навсегда — в тишине, над городом, где никто не врёт и не строит из себя того, кем не является.

Дома тихо. Папа, видимо, ещё на заказах. Звезда спит на моей подушке, свернувшись клубком. Я глажу её, и она недовольно дёргает ухом, но не просыпается.

Стягиваю платье, смываю макияж, падаю в кровать. Часы, подаренные Витом, кладу на тумбочку. «Не опаздывай». Я смотрю на гравировку и думаю: а куда мне не опаздывать? На свидание, которое я сама же и испортила? На разговор с Алей, которого я боюсь? На встречу с собственными чувствами, в которых я запуталась окончательно?

Закрываю глаза. Сон приходит быстро — слишком много всего случилось за день.

---

Утро начинается с вибрирующего телефона. Я с трудом разлепляю веки и смотрю на экран. Кира.

— Алло? — голос хриплый, как будто я не спала, а разгружала вагоны.

— Лин, привет! Ты как?

— Нормально. А что?

— Слушай, у меня тут идея. Сегодня пятница, завтра выходной. Давай сходим в клуб? В «Платину». Мне кажется, нам надо развлечься и отвлечься от постоянной работы.

Я сажусь на кровати. В голове проносится вчерашний вечер. Вит. Часы. Аля — сестра Влада. Пари, которое оказалось игрой в игре.

— Лин?

— Да, я здесь. — Я тру лицо. — Во сколько?

— В девять. У входа.

— Идёт.

— Отлично! — Кира радуется так, будто я согласилась лететь с ней на Луну. — Надень что-нибудь... ну, ты поняла. Не такое, как тебя обычно Аля советует.

— Постараюсь.

Я отключаюсь и падаю обратно на подушку. Звезда перебирается ко мне на грудь и начинает мурчать. Я глажу её и думаю: может, это то, что мне нужно? Громкая музыка, толпа, никаких мыслей. Просто танцевать, пока ноги не отвалятся.

День проходит в каком-то тумане. Я на автопилоте делаю домашние дела, кормлю кошку, обедаю с папой — он, к счастью, не спрашивает про вчерашнее, только косится на меня с хитрой улыбкой. Я делаю вид, что не замечаю.

Вечером я стою перед шкафом и выбираю, что надеть. Останавливаюсь на чёрных джинсах и топе с открытыми плечами. Волосы собираю в высокий хвост. Делаю привычный макияж с небольшими стрелками.

Надеваю белые кроссовки и вызываю такси. На этот раз, к счастью, обошлось без отца. Уже легче.

У входа в «Платину» меня ждёт Кира. Она выглядит сногсшибательно — облегающее чёрное платье, яркая помада, глаза подведены так, будто она собралась на фотосессию. Рядом с ней я прям скромно оделась.

— Ну наконец-то! — она хватает меня за руку и тащит внутрь. — Я уже заказала нам по коктейлю.

В клубе грохочет музыка. Мигают огни, пахнет алкоголем и духами. Мы пробираемся к барной стойке, и Кира вручает мне бокал с чем-то синим и сладким.

— Пей. Расслабляйся. Ты слишком напряжена.

Я делаю глоток. Коктейль приторный, но холодный. Сойдёт.

Мы танцуем. Сначала я чувствую себя неловко — как будто все смотрят на меня. Но через полчаса и два коктейля я забываю обо всём. Музыка, ритм, движение — это именно то, чего мне не хватало. Отключиться. Не думать.

Кира тянет меня за руку к бару — взять ещё по одному.

— Ты сегодня какая-то дёрганая, — говорит она, перекрикивая музыку. — Что случилось?

— Ничего. Просто... сложный день.

— Опять Аля?

Я замираю.

— С чего ты взяла?

— Ну, вы с ней как будто... не знаю. В последнее время что-то странное творите.

Я молчу. Не хочу говорить об Але. Не сейчас. Не здесь.

— Ладно, — Кира машет рукой. — Не хочешь — не говори. Но если что — я рядом.

Она улыбается, и я чувствую благодарность. Кира — хорошая. Она не лезет в душу, не требует объяснений. Просто рядом. Пытаюсь отогнать от себя тот день в кофейне. Мне кажется, что я начинаю сходить с ума и обвинять в обмане всех.

Мы берём ещё по коктейлю и отходим к стене — передохнуть. Я смотрю на танцпол, на толпу, на мелькающие огни. И тут мой взгляд цепляется за знакомое лицо.

Даша.

Она сидит у барной стойки. Пьяная. Рядом с ней — какой-то парень, но она, кажется, не обращает на него внимания. Она что-то громко говорит бармену, размахивает руками.

— О, — говорит Кира. — Это Даша.

— Вижу.

— Пойдём поздороваемся?

— Не уверена, что...

Но Кира уже тянет меня за руку. Мы подходим. Даша оборачивается и щурится, пытаясь сфокусировать взгляд.

— О! Кира! — Даша тычет пальцем прямо в меня. — А это кто с тобой?

— Это Лина, — говорит Кира, указывая в мою сторону.

Даша замирает. Смотрит на меня. Потом на Киру. Потом опять на меня. И вдруг её лицо меняется — злость пополам с узнаванием.

— Лина? — Даша щурится на меня. — Ах, Лина. Перепутала. Мы ж сто лет не виделись. Со школы ещё. Помнишь школу?

— Помню, — говорю я сквозь зубы.

— А Влада помнишь? Он же с тобой в одном классе учился. Такой тихий был, светленький, худощавый. А теперь чернявый ходит и так возмужал. Сразу не узнаешь, наверное? Представляешь, а он всё-таки бросил меня. Меня! Бросил!

Она тычет пальцем мне в грудь. Я отшатываюсь. Пазл в моей голове наконец складывается. Из заблокированного болью сознания начинают всплывать воспоминания. В нем не осталось ни одной прежней черты . Даже если бы за наши три встречи у меня была бы  возможность его рассмотреть. Всё равно вряд ли бы узнала в этом холодном парне с вечной злобой в глазах того Влада, с кем я дружила в школе. А Даша решила не останавливаться.

— Лина... — она медленно опускает палец. — Та самая Лина. С которой он... слушай. Слушай сюда.

Она хватает меня за руку.

— Ведь это я тогда всё подстроила. С фото. С поцелуем. Я. А она знала. — Даша тычет пальцем в Киру. — Она всё знала и ничего тебе не рассказала. Представляешь? Ничего.

Я смотрю на Киру. Та отводит глаза. Молчит.

Даша вдруг начинает рыться в сумке. Достаёт зеркальце, помаду, какие-то бумажки. И вместе с ними на пол вылетает маленькая белая карточка. Визитка. Падает прямо к моим ногам.

Я наклоняюсь. Поднимаю. Переворачиваю.

«Пожарские. Мотоциклы. Ремонт. Продажа».

Пожарский. Отдаёт гулким эхом в голове знакомая фамилия.

— О, это его, — Даша выхватывает визитку у меня из рук. — Я её с собой ношу. На память. Прикинь? — Она смеётся пьяным смехом. — А он меня бросил. И всё из-за тебя!

Я качаю головой.

— Лина... — она повторяет моё имя, как будто пробует на вкус. — Ты же точно та самая Лина. Которой мы скинули фото. С фейка. В день бала.

Повторяет Даша по второму кругу.

В голове что-то взрывается.

— Ты действительно знала? — я поворачиваюсь к Кире. — Ты всё это время знала?

Кира молчит. И это молчание — ответ.

Вдруг в голове вспыхивает картинка. Записка от моего лучшего друга Влада. Бумажная, сложенная вчетверо. «Лина, я давно люблю тебя. Пошли со мной на бал». Я нашла её в почтовом ящике за три дня до выпускного. Она была такой милой. Я перечитывала её сто раз и была так счастлива.

А потом в день бала мне прислали это фото. Поцелуй Даши и Влада выбил весь воздух из моих лёгких. Вспоминаю, как я сидела, захлёбываясь слезами, под крики родителей. Затем мама собрала наши вещи, и мы переехали. Вспоминаю, как тогда забыла телефон на кухонном столе. И с новым номером началась моя другая жизнь в незнакомом городе вместе с мамой и постоянно сменяющими друг друга отчимами.

Я смотрю на Дашу, на Киру — и не могу дышать. Видимо, мой взгляд настолько пустой, что даже их это напугало.

Я разворачиваюсь и иду к бару. Заказываю один коктейль. Потом второй. Потом третий. Кира пытается меня остановить — я отмахиваюсь.

— Лин, пожалуйста... послушай. Я не хотела, — хватает меня за руку Кира.

Слышу злобный смех Даши.

— Да она нас фотографировала, пока я словила твоего правильного мальчика в холле. Прикоснулась к нему на секундочку. Но она так хотела мне угодить, что даже успела сделать снимок, — произносит Даша, ухмыляясь.

В моих ушах гудит. Вырываю свою руку у Киры и иду к бармену.

— Давай я позвоню твоему отцу. Ты не в том состоянии... — кричит мне Кира вдогонку.

А дальше мне становится всё равно. Я пью шот за шотом просто, чтобы ни о чём не думать.

Последнее, что я помню, — хмурый взгляд отца. Он подхватывает меня на руки, выносит из клуба. Что-то говорит. Я не слышу. В голове — только одно. Всё могло быть иначе.