Часть 1
Вчера мой папа, Уильям Винстон, сказал подготовиться к какой-то важной встрече. Я не придала этому значения. Потому что, бля, когда он говорит «важная встреча», это обычно значит, что какой-то мужик придет хвастаться своей яхтой. Так что мне было просто похуй.
Вечер.
Я спускаюсь в гостиную и вижу: папа общается с каким-то мужчиной. Потом он меня представляет: «Т/и, это Крис Мурмаер». Я киваю, выдавливаю улыбку «отвалите все нахер» и ухожу переодеваться к себе.
Надела:
Выхожу из комнаты и врезаюсь в чью-то грудь. Буквально. Какой-то хрен стоит посреди коридора, даже не шевелится. Я чуть не навернулась.
- Ты кто? - говорю без приветствия.
А он смотрит на меня так, будто я обязана его знать. Темные волосы, карие глаза. Лицо дорогое. И взгляд сверху вниз, как у человека, который привык, что всё вокруг него крутится.
- Удивительно, что ты меня не знаешь, - лениво тянет он.
- С чего бы это?
- Я сын того дяди, с которым разговаривает твой отец. Пэйтон Мурмаер.
- Мм... ну круто, - пожимаю я плечами.
Хочу развернуться и свалить, но он хватает меня за запястье и прижимает спиной к стене. Быстро так. Нагло.
Мне становится весело. Если он решил поиграть в плохиша, я покажу ему класс.
Я спокойно ставлю свою ногу между его ног. Не бью. Просто ставлю. Чтобы знал, кто тут будет игры устраивать.
Он замирает. Смотрит на меня как истукан. Даже не дышит, кажется.
- Алооо, ты живой вообще? - я машу рукой перед его лицом.
Он моргает. Отошел на шаг.
- Ну наконец-то, - закатываю я глаза. - Пропустишь уже или нет?
- А, да... хотя стой.
- Чего тебе еще?
- Не хочешь прогуляться в саду?
Я смотрю на него секунду. Потом пожимаю плечами.
- Пошли.
Мы идем по дорожкам. Сад у папы огромный, как парк. Я молчу. Он тоже.
Потом я не выдерживаю:
- Слушай, может, нормально познакомимся? А то как два придурка стоим.
Он усмехается. Впервые нормально так, без этого своего высокомерия.
- Ладно. Пэйтон Мурмаер. Двадцать лет. Миллионер. Знаменитость, если тебе это важно.
- Ах ты ж боже, - я останавливаюсь и скрещиваю руки на груди. - Так ты тот самый Пэйтон? Который спит со всеми подряд и меняет девушек чаще, чем я моргаю?
- Обычно они не жалуются, - ухмыляется он.
- Я не они. Я Т/и Винстон. Девятнадцать лет. Папина дочка, у которой нет своей жизни, потому что всё ушло на алтарь семейного бизнеса.
Он смеется. Открыто, громко. Я чуть не улыбнулась в ответ.
Но не улыбнулась.
Потому что из дома выходят наши папаши. Оба довольные, как коты, которые сожрали сметану.
- Оу, вы уже познакомились? - мой папа аж подпрыгивает.
- Типа того, - бросаю я.
- Прекрасно. У нас для вас новости.
Я вздыхаю.
- Я вся во внимании.
Пэйтон рядом молчит. Тоже ждет.
Папа делает театральную паузу. Бля, как же я это ненавижу.
- В общем, ради моей карьеры, ради компании и ради всего прочего... вы с Пэйтоном поженитесь.
Я замираю.
Пэйтон замирает рядом.
Я смотрю на папу. Он улыбается. Я думаю, он пошутил. Но он не шутит. Я вижу по глазам.
- Чего? - выдавливаю я.
- Ты все правильно услышала, дочка.
Я перевожу взгляд на Пэйтона. Он смотрит куда-то в сторону. Лицо каменное.
А у меня внутри всё кипит. Хочется орать, топать ногами, разбить что-нибудь. Но я просто стою в этом дурацком саду, смотрю на этого наглого миллионера, который минуту назад был просто засранцем, а теперь...
Жених?
Серьезно?
Единственная мысль в голове:
«Бля, ну и какого хера я опять во всё это вляпалась?»