Скоро рассвет||турбо

21 ноября
1989 год

Проснулась я оттого, что солнце било прямо в глаза. Часы показывали половину одиннадцатого. Некоторое время я лежала, глядя в потолок, переваривая вчерашнее.

Потом села.

И сразу наткнулась взглядом на визитку. Она лежала на прихожей, возле телефона, на самом видном месте - будто намекала,«Ну давай, позвони. Слабо?»

Я подошла, взяла её в руки. Повертела. Простая картонка, чёрные буквы на белом фоне. Ничего лишнего.

Сергей
Ореховские
12-34-56

«Если позвоню - обратной дороги не будет. Ты же понимаешь? Ты свяжешься с группировкой. Ты - будущий адвокат - полезешь в это дерьмо по самые уши.»

«А если не позвоню - кто тогда будет искать Волкова? Кто найдёт брата? Менты? Они тебя уже послали. Ты уже в этом дерьме по колено, Саша. Вопрос только - по горло или с головой.»

Я поразмышляла минут пять. Может, десять.

Взяла трубку.

Набрала номер. Закрыла глаза и прижала телефон к уху.

Гудок. Второй. Третий.

- Алло? - грубый голос на том конце провода. Молодой, настороженный.

- Ореховские? - спросила я, стараясь, чтобы голос звучал ровно.

- Вам кого?

- Сильвестра

С полминуты молчания. Потом парень крикнул кому-то в сторону:

- Сильвестр! Тебя!

У меня внутри всё оборвалось.

«Сильвестр. Сергей Сильвестр. Тот самый. Создатель Ореховской ОПГ. И ты вчера сидела с ним на скамейке, как с соседом по двору.»

В трубке послышался другой голос - низкий, спокойный, знакомый.

- С кем имею честь?

Я усмехнулась. Не потому, что было смешно. А потому, что от нервов перехватило горло, и смех - единственное, что могло это скрыть.

- С Сашей, - сказала я. Голос вышел чуть хриплым.

- А, привет-привет, - в его голосе появилась теплота. Будто он ждал этого звонка. - Что, подумала?

Я замолчала. Секунду. Другую.

Взвешивала.

«Терять мне всё равно нечего. А найти - могу всё.»

- Да, - сказала я.

- Ну тогда сегодня встретимся. Обсудим.

- Когда?

- Через часа четыре. Я пришлю за тобой машину.

- Адрес?

- Ресторан "Эверест "

- хорошо.

- Жди.

Короткие гудки.

Я положила трубку. Посмотрела на свои руки - они не дрожали. Странно.

Потом на визитку. Потом на кастет, который всё ещё лежал на столе.

«Ну что, Саша. Ты хотела найти брата? Ты хотела добраться до Волкова? Ты хотела правду? Вот она - дверь. Открывается. А за ней - чёрт знает что.»

Я глубоко выдохнула и пошла одеваться.

Встреча была запланирована через четыре часа в одном из пафосных мест. Ресторан в центре, где обычно паркуются чёрные иномарки с тонированными стёклами, а официанты знают, кому и как улыбаться.

Я решила, что мне на это всё равно.

Надела свой вишнёвый спортивный костюм «Адидас» - ту самую «тройку», Сверху - новая куртка с клевером, которую купила на днях в мужском отделе. Большевата, но чёрт с ним. Не на бал же идти.

Во мне спорили две стороны.

«Это опасно. Ты идёшь к человеку, который людей закапывают. Одумайся».

«А мне уже нечего терять. Родителей нет. Брат тоже. Полковник Волков - единственная ниточка, а он неизвестно где.Или сейчас, или никогда».

Вторая сторона переспорила. Но на всякий случай я закрепила на руке под рукавом раскладной нож на резинке. Тонкий, остро заточенный. Не «бабочка», но если что - хотя бы посопротивляюсь какое-то время.

«Боже, что за мысли», - подумала я, натягивая кроссовки. - «В восемнадцать лет нормальные девчонки думают о мальчиках, а я - о том, как отбиться от охранников Сильвестра».

Я вышла на улицу. Погода испортилась окончательно: с утра ещё было терпимо, а теперь небо затянуло свинцовой пеленой, и хлестал дождь - холодный, злой, косой. Он бил по лицу, как пощёчины. Я натянула капюшон глубже и зашагала быстрее.

Добралась быстро. Ресторан оказался именно таким, как я и представляла: вывеска без названия, чёрная дверь, никаких окон на первом этаже. Внутри за стеклом угадывался тусклый свет, похожий на аквариумный.

На входе стояли двое охранников. Здоровенные, в чёрных куртках без опознавательных знаков. Стриженые под ноль. Глаза - как у сомов в мутной воде: смотрят и не моргают.

Я подошла, молясь про себя, чтобы они не стали обыскивать слишком тщательно.

Вот же суки.

Один из них молча кивнул - мол, поднимай руки. Второй шагнул вперёд и начал похлопывать карманы, бока, рукава.

Я замерла. Сердце ухнуло в пятки.

Его пальцы наткнулись на резинку под рукавом. Нащупали нож.без злости, даже с каким-то странным уважением, будто оценил попытку.

- Доставай, - сказал он тихо. Не громко, но так, что не поспоришь.

Мне пришлось отдать нож. Я сжала зубы и медленно разжала пальцы.

- Заберёшь на выходе, - бросил он, сунул нож во внутренний карман и кивнул партнёру. - Проходи.

Меня пропустили дальше.

Внутри было тепло, пахло деревом и дорогим табаком. Никакой музыки, только тихий гул вентиляции. Я прошла в холл, и ко мне тут же подплыла девушка-менеджер - строгая, в чёрной водолазке, с идеальным пучком на голове.

- Вы к Сергею? - спросила она ровным, отточенным голосом.

- Да, - сухо ответила я. Голос не дрогнул - сама удивилась.

- Проходите за мной.

Она повела меня вглубь помещения. Коридоры с мягкими серыми стенами, никаких лишних деталей. В конце - большая дверь, обитая кожей. Менеджер открыла её и жестом пригласила войти.

Я вошла.

Просторный зал. Посередине - большой стол из тёмного дерева. За ним сидел мужчина. Крупный, уверенный. Лицо спокойное, как у человека, который привык, что его боятся. Сергей Тимофеев.Сильвестр.

По бокам от него - ещё двое охранников. Поменьше тех, что на входе, но тоже внушительные. Руки скрещены на груди. Ждут.

Я хмыкнула. От страха? Или от стресса? Сама не поняла.

- Не много ли на одну меня охраны? - спросила я, стараясь, чтобы голос звучал насмешливо, а не дрожаще.

Внутри тут же одёрнула себя: «Ну да, Саша, базарь. Как будто у тебя десять жизней. У тебя даже нож отобрали».

Сильвестр поднял на меня глаза. Тяжёлый взгляд - как будто рентгеном просвечивает.

- Охрана на входе сказала, что у тебя нож был, - произнёс он спокойно, без угрозы. Но от этого спокойствия становилось только страшнее. - Зачем?

Я выдержала паузу. Потом ответила, глядя прямо в глаза:

- Я иду к самой крупной ОПГ Москвы одна. Даже не зная, что меня ждёт. Это для самообороны, - почти не соврала. Почти.

Сильвестр молчал несколько секунд. Потом коротко кивнул - то ли принял объяснение, то ли просто перестал считать это важным.

- Ладно, садись. К делу. Только без глупостей, уяснила?

- Мг, - выдохнула я и присела на свободный стул напротив.

- Итак, - Сильвестр положил руки на стол. - У нас бартер. Я даю тебе информацию про Глеба Сергеевича Волкова. А ты мне вытаскиваешь человека из решётки. Правильно?

- Я постараюсь, - сказала я, стараясь придать голосу максимально утвердительный тон. - Я на втором курсе. Но приложу все усилия.

Он усмехнулся - не зло, скорее оценивающе.

- Так как ты ещё не аттестованный человек, мы предоставим тебе нашего бывшего работника. Он просто будет стоять рядом в суде. По документам главная - ты. Завтра подходи по этому адресу.

Он протянул мне листок бумаги - плотный, без единого загиба. На нём был написан адрес.

- Это наша база. Скажешь, что ко мне. Я дам тебе дело. Выиграешь дело - информация твоя. Нет - ты понимаешь.

Я кивнула. Взяла листок. Пальцы не дрожали - только внутри всё сжалось в комок.

- По рукам? - спросил он и протянул руку.

Я пожала. Его ладонь была сухой, твёрдой, как доска. Никакой лишней силы - просто уверенность.

После этого меня вывели. Охранник на входе молча вернул нож. Я сунула его в карман, даже не глядя.

Никто не сказал «до свидания». Я просто вышла под дождь, и он сразу залил лицо. Холодный, отрезвляющий.

Домой я добралась уже в сумерках. Дождь не прекращался. Скинула мокрую куртку на батарею, стянула кроссовки, прошла на кухню.

Готовить не хотелось. Вообще ничего не хотелось. Я машинально поставила чайник, насыпала растворимого кофе в кружку - ту самую, с трещиной, которую ещё из детдома привезла. Достала пачку вишнёвых сигарет.

Плохой ужин? Нет, не думаю. Лучше, чем ничего.

Я вышла на свой любимый балкон. Завернулась в старое одеяло - шерстяное, колючее, но тёплое. Села на пластиковый стул, закурила.

Внизу мокрая, чёрная улица. Фонари расплывались в каплях на стёклах. Где-то вдалеке выла сигнализация - то ли машина, то жизнь.

«План действий. Что дальше?»

Завтра - идти на базу. Забрать дело. Убедить судью. Вытащить человека, которого я даже не знаю. А в обмен - ниточка к Волкову. К правде о родителях. К брату.

«Где гарантии, что завтра я не окажусь где-то на дне реки?»

Гарантий нет. Никаких.

Но и выхода другого у меня не было. Либо я иду вперёд, либо стою на месте и гнию вместе со своим прошлым.

Я затушила окурок о край балкона. Зашла в квартиру.

Часы показывали восемь вечера.

День был слишком тяжёлым, чтобы просто взять и заснуть. Я легла на диван, укрылась тем же одеялом. В голове крутились обрывки: сухие пальцы Сильвестра, стук каблуков менеджера, блеск ножа в руке охранника. Глаза закрывались, но сознание цеплялось за реальность.

Я поворотилась с боку на бок. Потом ещё раз. И ещё.

Перед самым провалом мелькнула мысль: «Сделаю - доберусь до Волкова. А с ним - до брата».

И тишина.

Кидайте звёздочки и пишите своё мнение и вопросы в комментариях, а также подписывайтесь на мой тгк 🫶

P.s ваша лекся