Чернильные грёзы I

Вне времени, вне рамок и оков,
Где серый быт крошится под ногами,
Искусство дышит высью облаков
И говорит с душой живыми снами.

Оно — в мазке, упавшем на холст,
В безумном крике струнного надрыва,
В сплетеньи линий, возводящих мост
Над пропастью бездонного обрыва.

Когда земля задымится в огне,
И всё земное обратится в пепел,
Оно остался искрой в тишине,
Как самый чистый и бессмертный слепок.

В нём плачет боль и празднует рассвет,
В нём каждый слог — симфония спасения.
Искусство — это первозданный свет,
Великий дар святого воскрешения.

Эвелин Рейн