Чернильные грёзы I

Сорвавшись вниз сквозь огненные сферы,
Где плавился небесный барельеф,
Он потерял ключи священной веры,
Взамен приняв творца безумный гнев.

Его крыла, что ткались из рассвета,
Обуглила безжалостная высь.
Но в падении рождалась лира света,
Где боль и пламя намертво сплелись.

Он не желал бездумного поклона,
Холодной, безупречной красоты.
Ему дороже прах земного лона
И грешные, но живые холсты.

Теперь он здесь, внизу, ваяет драмы,
Из пепла строк возводит новый храм.
Его стихи — кровоточащие шрамы
По чистым, но слепым небесам.

Он падший дух, но в этом приговоре —
Свобода слова, рифмы и холста.
В его земном, измученном позоре
Горит искусства высшая черта.

Эвелин Рейн