Посвящается
Той, чья душа — не потемки, а пепел —
оттого привлекает меня.
Той, что напугана: как чувствует — отводит руку.
Но, милая, я не во сне — я в твоей голове.
Той, что пахнет улуном и увядающей розой,
Той, что вечность моя — фрагмент.
Ты все ждешь, когда я, улыбнувшись гримасой, — исчезну на сотню бессмысленных лет
Те глаза — не мои, не похожи на косточки вишни.
Взгляд ягненка хранит молчаливый обет.
Ты не любишь меня — и к черту...
Не прийти у меня причин нет.
Те губы — чистый цианид, запертый в хрупкой оболочке,
Горький миндаль. Изысканная смерть.
Все твои сантименты с горечью печали —
наркотик, убивающий момент.
Той, чье касание — как яд в застывшей крови.
Той, сердце чье — запретный плод.
Пишу тебе, моей любимой самозванке, —
персональному источнику боли.
Я жив. Я всегда буду здесь.
Я при тебе.
Или я лгу. Я не живой.
Всё, что любил, осталось гнить снаружи.
Я просто наблюдатель — и давно уж не в себе.
«Забудь / не забывай» — как образ этот тебе нужен.
Прощай навеки. P. S. Твой ночной кошмар.
Я не во сне — я в твоей голове.
— Ей. Из сожжённых писем, что она не прочтёт.
🥀🥀🥀
Тому, чей рок судьбы
подобен серости избитых стен.
Что читался в клейме на уставших глазницах.
Если всё это ложь,
если ты — только эхо и страх,
почему же ты хочешь мне сниться?
Тому, чей лик —
горький чай на остывшем столе.
Розы сдохли, осыпав сухие шипы.
Раз любовь твоя — яд, близость — смерть,
отчего же ты все еще жив?
— Ему. Обрывками из снов.