Глава 11. Слабость
Утро началось не с будильника.
А с мысли о ней.
Я лежал, глядя в потолок, и впервые за долгое время… не хотел вставать не из-за усталости.
А из-за того, что придётся снова всё контролировать.
— Чёрт…
Я резко сел и взял телефон.
Набрал номер.
— Мне нужен букет.
— Какой?
Я сделал паузу.
— Большой.
— Насколько?
— Чтобы его невозможно было не заметить.
Тишина.
— Понял.
— Белые и розовые розы.
— Сколько?
Я усмехнулся.
— 1001.
Букет был слишком большим.
Идеальным.
Как будто не для неё.
А для того, чтобы доказать самому себе, что я ещё могу делать что-то… нормальное.
На карточке я написал коротко:
"Для В от Н. Прости за вчерашнее."
И отправил.
Не думая.
Потому что если начну думать — остановлюсь.
— Ты серьёзно подарил ей цветы? — Майк смотрел на меня так, будто я предал его лично.
— Закройся.
— Нет, я должен это переварить… Нигель и романтика?
— Я тебя сейчас выкину из машины.
— Ладно, молчу.
Не молчал.
В университете было как всегда.
Шум. Люди. Пустота.
Но сегодня я был не один.
— Это тот самый? — Игнат посмотрел на Майка.
— Да, — сказал я.
— Наконец-то, — Майк протянул руку. — Я тот, о ком он не затыкается.
— Он о тебе вообще не говорит, — спокойно ответил Игнат.
Я хмыкнул.
— Уже нравится, — сказал Майк.
Через пять минут они уже болтали так, будто знакомы годами.
— Отлично, — пробормотал я.
— Теперь у тебя два кента, — ухмыльнулся Майк.
— Это звучит как угроза.
Но я почти не слушал их.
Потому что искал её.
И нашёл.
Вита.
С букетом.
Она стояла в стороне, окружённая подругами, и выглядела… по-настоящему счастливой.
Я замер.
Смотрел.
Как она улыбается.
Как держит эти чёртовы розы.
И внутри что-то странно сжалось.
— Это от тебя? — вдруг спросил Игнат.
Я не ответил.
— Псих, — сказал Майк. — Но красиво.
Я отвернулся.
— Пошли.
После пар я не поехал домой сразу.
Я следил.
Держался на расстоянии.
Смотрел, куда она идёт.
С кем говорит.
И чувствовал себя…
не так, как должен.
— Ты больной, — тихо сказал я сам себе.
Телефон завибрировал.
— Да.
— Сегодня.
Голос был холодным.
— Журналист.
Я замер.
— Понял.
— Без ошибок.
Сброс.
Я закрыл глаза.
Вот и выбор.
Снова.
Вечер.
Тёмный подъезд.
Я стоял в тени, сжимая челюсть.
Всё уже было решено.
Дверь открылась.
Мужчина вошёл внутрь, не заметив меня.
Я сделал шаг.
И больше не думал.
Когда всё закончилось, я стоял в той же тишине.
Только теперь она была тяжелее.
Я провёл рукой по лицу.
— Чёрт…
И вдруг услышал шаги.
Я резко повернулся.
Вита.
Она стояла у входа.
Смотрела на меня.
— Нигель?
Я замер.
— Ты что здесь делаешь?
— Я… — она нахмурилась. — это странно, но…
Пауза.
— Ты очень похож на одного человека.
Сердце на секунду остановилось.
— На кого?
— На Нигеля Кардашьян.
Я усмехнулся.
— Серьёзно?
— Да… — она прищурилась. — прям очень.
Я сделал шаг ближе.
— Совпадение.
— Не знаю…
Она подошла ближе.
Слишком.
— Я сейчас пишу материал… — тихо сказала она. — про одну семью.
Я напрягся.
— И?
— Ты странно реагируешь.
— Тебе кажется.
Пауза.
Она смотрела прямо в глаза.
Слишком внимательно.
Слишком близко к правде.
И я понял —
ещё чуть-чуть…
и она всё поймёт.
Я сделал единственное, что пришло в голову.
Неправильное.
Резкое.
Я притянул её к себе.
И поцеловал.
Сильно.
Жёстко.
Так, чтобы она перестала думать.
Перестала спрашивать.
Перестала видеть.
На секунду она замерла.
А потом ответила.
И этого хватило.
Когда я отстранился, она смотрела на меня иначе.
Сбито.
Тихо.
— Ты… странный, — прошептала она.
Я усмехнулся.
— Ты уже говорила.
Она отвела взгляд.
— Мне пора…
— Иди.
Она ушла.
А я остался.
Снова один.
И понимал —
я только что сделал хуже.
Нам обоим.