в руках мафии

*Ангелина*

Ресторан оказался дорогим. Слишком дорогим для парня, который вчера истекал кровью на полу круглосуточного магазина. Белые скатерти, приглушённый свет, официанты в смокингах. Я вдруг почувствовала себя неуютно в своём лёгком платье — будто пришла не туда, будто села не за тот стол.

— Ты здесь был раньше? — спросила я, оглядываясь.

— Бывало, — Лёша пожал плечами и взял меню. Даже не посмотрел на цены. Просто ткнул пальцем в первое попавшееся блюдо и сказал: — Нам бутылку красного. Лучшее, что у вас есть.

Я хотела спросить, откуда у него деньги. Хотела спросить, кем он работает. Хотела спросить про рану — чёрт возьми, про рану, которая ещё даже зажить не могла.

— Как ты себя чувствуешь? — спросила я, когда официант ушёл.

— Нормально, — Лёша улыбнулся той самой лёгкой улыбкой. — Ты хорошо перевязала.

— Тебе нужно к врачу.

— А вот это вряд ли. — Он поднял бокал, который только что наполнили, и посмотрел на меня поверх стекла. — Не порти вечер.

Я замолчала. Потому что он был прав. Потому что я сама хотела испортить вечер — только не так. Я хотела испортить его Марку. Назло. Чтобы он знал.

Мы пили вино. Дорогое, терпкое, ударяющее в голову быстрее, чем следовало. Лёша шутил, рассказывал какие-то истории, смеялся — но я заметила, что он почти ничего не рассказывает о себе. Ни работы, ни семьи, ни друзей. Только общие фразы. Только то, что не имеет значения.

— Ты красивая, Ангелина, — сказал он, когда бокал опустел наполовину. — Правда. Очень.

Я отвела взгляд. Мне льстили эти слова, но в них было что-то неправильное. Слишком прямо. Слишком настойчиво.

— Спасибо, — ответила я сухо.

— После ресторана — прогуляемся? — он наклонился ближе. — Ночной город красивый. Я покажу тебе одно место.

Почему бы и нет, подумала я. Какая разница? Дома меня ждёт пустая квартира и тишина. А здесь — вино, разговоры, чужое внимание.

— Хорошо, — кивнула я.

Мы вышли из рестотона около полуночи. Ночной воздух отрезвил, но ненадолго. Лёша взял меня под руку — крепче, чем следовало, — и повёл в сторону набережной. Фонари горели тускло, деревья отбрасывали длинные тени.

— Слушай, — сказала я, — а как ты меня нашёл? Я не давала адрес.

Лёша на секунду замолчал. Потом усмехнулся.

— Маленькие секреты, помнишь?

— Это не ответ.

— Это единственный ответ, который ты получишь.

Мне следовало насторожиться. Мне следовало развернуться и уйти. Но я была пьяна, а в голове было пусто и легко, и я так устала бояться.

Мы зашли в какой-то переулок. Он был узким, тёмным, без фонарей. Я замедлила шаг.

— Лёша, мы куда-то не туда свернули.

— Всё правильно, — сказал он, и в голосе появилась новая нотка. Жесткая. — Идём.

— Может, вернёмся?

— Ангелина, — он остановился и развернул меня за плечи. Посмотрел в глаза. Улыбка исчезла. — Ты мне доверяешь?

Я хотела сказать «да». Чтобы не обидеть. Чтобы не показаться параноиком. Но слова застряли в горле.

— Лёша, мне пора домой.

— Ещё рано.

— Правда, мне нужно...

Я попыталась выдернуть руку, но он сжал запястье. Крепко. Болезненно.

— Я сказал, ещё рано.

В его глазах не было той лёгкости, что за ужином. Не было даже той странной теплоты. Только холод. И что-то ещё — то, от чего по спине побежали мурашки.

Я посмотрела на его пальцы, впившиеся в мою кожу. Посмотрела на тёмный переулок. На глухую стену справа, на запертые ворота слева.

Внутри меня что-то щёлкнуло.

Ошибка.

Это была ошибка — прийти сюда. С ним.

Но было уже поздно.