Старые шрамы и чужие времена
***
Настя проснулась в 6:45 — как всегда.
Телефон автоматически включил «отложить» на 10 минут, но она уже не могла уснуть.
Солнце разбрызгивалось сквозь жалюзи на светлые стены спальни, отбрасывая полоски на серо-бежевое покрывало. Комната пахла чем-то утренним: свежим постельным бельём, остатками вчерашнего кофе, и — немного — духами, которыми она пользовалась каждый день: «Chloé», классика.
Пока закидывала волосы в хвост, Настя мельком глянула на своё отражение в зеркале.
Уставшая, но собранная.
Пуховик-oversize сменился на шерстяное пальто, толстые стрелки — на тонко выведенные, едва заметные, как запятая в середине важного предложения.
Губы — не бомбошные, как в школе, а натуральные, аккуратные.
Маникюр — френч.
Ногти — короткие.
Часы — Lacoste.
Её и правда можно было принять за бизнесвумен.
Настя работала в отделе по стратегическому развитию в крупной компании. Офис в башне «Лахта Центра» в Питере. Прозрачные стены, планёрки, кофе на лету и файлы, файлы, файлы.
Она действительно добилась многого. Сама.
Без «папиных связей». Без волшебных знакомств.
Просто зубами, потом, бессонными ночами.
И, наверное, тем внутренним огнём, который зажёгся когда-то, когда она впервые вышла на сцену с синим аттестатом и букетом алых роз.
На улице — осень. Холодная, питерская.
Мокрые листья под ногами, рваный ветер, стекла такси в испарине.
Настя села в «Ситимобил», как обычно, со стаканом кофе в термокружке.
На телефоне — рабочие чаты, несколько сообщений от коллег и напоминание:
«В 10:00 митинг с отделом продаж. Подготовь слайды!»
Наушники в ушах.
Музыка: Maggie Rogers – Alaska
В окне — город.
Проезжали мимо знакомых мест, и где-то внутри кольнуло.
Этот перекрёсток...
Когда-то в далёкой жизни она стояла на нём с парнем, который держал её за руку и смеялся, словно весь мир принадлежал только им.
Их мир.
Илья.
Всё начиналось как в кино.
Он таскал ей завтраки, дарил букеты, появлялся неожиданно, как весна после затяжной зимы.
Умел слушать. Шутить. Смотреть в глаза — так, будто видел в ней больше, чем просто девочку со стрелками.
Они могли молчать часами — и это было не страшно.
А потом...
Он начал исчезать.
Сначала — чуть-чуть.
Перестал звонить первым. Отвечал «сори, был занят».
Затем — тишина.
Хлоп — и пусто.
Он пропал в самый неудачный момент.
Зимняя сессия. Давление. Курсовая. Всё на пределе.
Настя, как сейчас помнила, тогда сорвалась — реально, капитально.
Плакала по ночам, не могла учить. Два зачёта провалила, один — пересдавала через неделю.
Каникул, считай, и не было.
Зато было разбитое сердце, кофе литрами и... злость. На себя. На него. На всё.
— Он же даже не объяснил ничего, — когда-то призналась она Кате.
— Мужики. Охладел — и слился. Как трус. Ты ему просто стала неудобной. Слишком настоящей.
— Вот именно. Слишком. Настоящей.
С тех пор Настя взяла за правило: больше не строить иллюзий.
С Катей они иногда переписывались.
Уже не подружки навек, как в 11 классе, но и не потерянные люди. Просто...
Взрослая жизнь — у каждого своё.
Катя, как оказалось, вышла замуж за бывшего студенческого друга.
Работала в ивент-агентстве. Периодически выкладывала сторисы с коктейлями, фотками со свадьб и комментариями типа «жена дня» или «наконец-то выдохнула».
Они встречались раз в пару месяцев.
Обсуждали новости, прошлое, отпуск, смешные ситуации с работы.
Но уже не лезли друг к другу в душу. Там было слишком много пластырей, старых шрамов, чужих имен.
Настя поднялась на 47 этаж, как обычно — без пафоса.
Прошла в свой кабинет, включила монитор, открыла почту.
Файл с презентацией. Слайды. Графики.
Всё чётко, всё по делу.
Но где-то в папке с ненужными мыслями, там, куда редко заглядываешь, но никогда не удаляешь — всё ещё был Илья.
Какой он сейчас?
Жив? Женат? Папа, может быть?
Почему не написал ни разу? Даже спустя годы?
Сколько бы Настя ни пыталась рационализировать его уход, — внутри оставалась пустая полка.
Без ответа. Без объяснений.
А значит — без конца.
Иногда она прокручивала в голове момент их последней встречи.
Букет. Глаза.
И как потом он просто... перестал существовать.
На обед Настя вышла одна. Взяла салат, рыбу, воду.
Села у окна.
Питер, как всегда, был сер.
Сотни людей на улицах, сотни судеб. И только одна Настя — в себе, со своей уже не новой, но всё ещё не забывшей душой.
Телефон загорелся:
Сообщение от неизвестного номера.
— Привет. Не знаю, сохранился ли этот номер. Просто увидел твое фото в общем чате выпускников. Узнал сразу. Ты всё такая же. Или даже лучше. Прости, что исчез. Просто хотел сказать... ты мне снилась.
Настя застыла.
...Он?
Но отвечать не стала.
По крайней мере — пока.
Открыла ноутбук. Углубилась в цифры.
Работа лечила.
А чувства?
Они... учились жить в архиве. Где их и оставят — до лучших времён.
Если они вообще ещё будут.
—————————————
Все свои мысли на счет новых работ можете присылать в мой тгк! Всегда очень рада этому (и мне очень важно ваше мнение).
https://t.me/lanskayaf
