Треск зажигалки и холодные пальцы
***
Настя затянулась второй сигаретой, чувствуя, как знакомая лёгкая горечь заполняет грудь. Балкон уже опустел — влюблённая парочка, видимо, всё же решила перебраться обратно в эпицентр хаоса. Музыка с каждым мгновением становилась громче, пробивая стены басами и хриплыми голосами тех, кто уже перепил и перешёл в стадию «обнимаем всех и поём».
Настя позволила себе немного расслабиться. Всё-таки вечер только начинался. Она опёрлась локтями на перила, вытянула одну ногу вперёд, будто позировала на какой-то несуществующий фотосессии, и мечтательно уставилась вдаль, на красные огни, мигающие в окне соседнего дома. Город жил, шумел, дышал. И в этом шуме ей вдруг захотелось спрятаться.
Именно в этот момент скрипнула балконная дверь. Лёгкий щелчок. Настя даже не обернулась — казалось бы, кто угодно мог зайти: Катя, какой-то чел за сигой, рандомный человек, который просто хочет поорать кому-то в трубку.
Послышался знакомый звук — треск зажигалки. Щёлк-щёлк. И вот — запах. Ментол. Пронзительный, такой же, как у неё.
— Катя? — машинально спросила она, не оборачиваясь.
— Да, милая, — раздался грубый, хриплый голос, от которого у Насти вмиг похолодели пальцы. Это был точно не Катин томный «угу». Это был голос парня. Причём мужской, с небольшой ухмылкой, в которой слышалось ироничное удовольствие от момента.
Настя резко обернулась.
И, разумеется, это был он. Голубоглазый блондин с дивана. В руке у него — пачка сигарет, зажатая в ладони, другая уже держала закуренную сигу. Он стоял, слегка опершись на косяк двери, и смотрел на неё с ленивой полуулыбкой, будто наблюдал за реакцией.
— О боже, — пробормотала она, — какой позор...
— Прям «милая», да? — его голос был ироничен, но не язвителен. Он явно наслаждался ситуацией. — Прости, что обманул, но если бы я не ответил, ты бы так и стояла со мной молча. А это, согласись, неловко.
— Да мне уже максимально неловко, спасибо, — буркнула Настя, сбитая с толку.
Он сделал затяжку и подошёл чуть ближе, не слишком навязчиво, но уверенно. Прислонился плечом к стеклу балкона, параллельно с ней.
— Вишня? — спросил, глядя на её сигарету.
— Ага.
— Уважение. Я вот, кроме ментола, вообще ничего не признаю. Всё остальное — как будто бумагу жуёшь.
— Ну... — Настя повела плечом. — Вишня ещё бывает ок. Но вишня — это как будто ты куришь компот.
Он усмехнулся, откинув голову назад:
— «Куришь компот» — беру на вооружение. Я, кстати, Илья. Ты, как я понял, не местная?
— Я Настя. И вообще-то я местная. Просто не из третьей школы.
— А-а-а, ты из первой? — спросил он, заглядывая на её кеды. — Или из этой, с забором и мажорами?
— Из второй, если тебе так уж интересно, — немного надменно ответила Настя, делая затяжку, чтобы скрыть смущение.
— Ну, тогда ты почти моя соседка. Я в универ хожу, — с ухмылкой добавил он и кивнул на её футболку с логотипом Thrasher. — Респект за стиль, кстати.
— Спасибо... — пробормотала она, невольно чуть склонив голову.
Они замолчали на пару секунд. Балкон будто повис между ними, обволакивая сигаретным дымом и странной смесью кринжа, легкой неловкости и лёгкого интереса.
— А ты чё на балконе один? — спросила она наконец, чтобы разбавить паузу.
— А ты чё думала, что я сижу в зале и рассуждаю о смысле жизни с пьяным Жекой? — он фыркнул. — Нет, я пришёл перекурить. И, надо признаться, думал, что ты меня не узнаешь.
— Так ты специально? — Настя прищурилась, чуть приподняв бровь.
— Ну а чё, девочка симпатичная, курит на балконе одна — как не попробовать? — он улыбнулся и сделал ещё одну затяжку. — И, кстати, извини за «милая». Слишком быстро я вжился в роль.
— Да ничего. Просто... неожиданно. Я реально подумала, что Катя зашла. У неё та же манера — резко вваливаться и сразу комментировать.
— У тебя смешной испуг был, если честно. Прямо кино.
Настя скривилась:
— Надеюсь, не из серии «страшная девчонка, которая пугается всего и бегает по впискам».
— Да не, наоборот. Стильная. И такая... на своём вайбе, — сказал он, глядя прямо на неё. Его взгляд был не наглый, не пронзающий, а просто внимательный. Будто он действительно пытался понять, с кем говорит.
Настя опустила взгляд на носки своих вансов, потом снова посмотрела на него. Хотелось ещё что-то сказать, но язык будто отказывался. Слишком быстро начался этот разговор, слишком внезапно он стал центром её внимания.
— Ладно, — сказала она, гасит сигарету в пепельнице. — Мне пора. Надо найти Катю. Не накачал ли уже её кто-то...
— Накачал? Прям по классике?
— Да тут люди и за лайк в сторис готовы выпить странную бурду, — фыркнула Настя. — А Катя... ну, она любит тусовки. А потом я её ищу по квартире, как потерянного щенка.
Илья усмехнулся, в последний раз затянулся и выпустил дым вверх:
— Если чё — я тоже в этой лодке. Мой кореш с кухни пропал вместе с бутылкой «Рыси» и двумя девчонками в леопарде. Найдёшь Катю — скажи, что на кухне её Илья не ждал, но искал. Договорились?
Настя чуть улыбнулась, кивнула.
— Договорились.
Она шагнула в сторону двери, снова оказавшись в шумном зале, полном неонового света, перегара и треков Oxxxymiron в перемешку с MiyaGi. Вдохнула и пошла искать подругу. А за спиной остался балкон и тот странный разговор, который ей почему-то уже не хотелось забывать.
—————————————
Все свои мысли на счет новых работ можете присылать в мой тгк! Всегда очень рада этому (и мне очень важно ваше мнение).
https://t.me/lanskayaf
