Часть 17
Джисон нервно крутил в руках стилус, глядя на аватарку шахматной фигуры.
*«Бред, - подумал он, пытаясь успокоить колотящееся сердце. - Это просто совпадение. В мире тысячи учителей математики и миллионы людей, которые любят шахматы. Это не может быть Минхо. Он же даже не знает, что я пишу фанфики... хотя, он знает про сон на уроке и мои прогулы, но Wattpad? Нет, это исключено».*
Успокоив себя этой мыслью, он решил, что лучшая защита - это продолжение сюжета. Если это действительно кто-то из учителей, пусть они понервничают еще больше.
Тем временем в своей квартире, залитой холодным светом настольной лампы, Минхо задумчиво листал главы на экране телефона. Он не имел ни малейшего понятия, кто скрывается за ником автора. Он наткнулся на историю случайно, привлеченный странным описанием отношений, которые до боли напоминали то, что он видел в коридорах школы каждый день. Он даже не догадывался, что автор - тот самый «непутевый» Хан Джисон, который вечно путает интегралы.
Минхо хмыкнул, читая очередную главу. Его поражало, с какой пугающей точностью автор улавливал детали - то, как он сам часто поправлял очки, когда был раздражен, или привычку Сынмина нервно тереть запястье.
Джисон же, воодушевленный своим «безумием», уже строчил следующую главу. Пальцы летали по экрану:
> *«Ресторан был окутан полумраком, едва слышно играл джаз. Сынмин выглядел уставшим, его плечи были опущены под грузом вечных придирок Чанбина. Минхо не выдержал. Он накрыл руку Сынмина своей, и та показалась ему пугающе холодной.*
> *- Уходи от него, - голос Минхо звучал хрипло, почти властно. - Он не заслуживает тебя. Чанбин лишь пытается сломить твой свет, потому что сам утопает в собственной посредственности.*
> *Сынмин поднял на него глаза, полные слез: - Но куда мне идти, Минхо?*
> *- Ко мне, - отрезал Минхо, подаваясь вперед так резко, что их лица оказались в опасной близости. - Разве ты не чувствуешь, что всё это время мы ждали именно этого момента?*
> *Минхо позволил себе провести большим пальцем по нижней губе Сынмина, оставляя легкое давление. Это была игра, флирт на грани фола, от которой перехватывало дыхание. Он был готов сократить это ничтожное расстояние между их губами, но в этот момент в дверях ресторана показался Чанбин».*
>
Джисон нажал «Опубликовать» и откинулся на кровать, тяжело дыша. Он чувствовал, как реальность и вымысел сплетаются в тугой узел.
В это же время Минхо, дочитав абзац, замер. Его рука с телефоном застыла в воздухе. Описание того, как он касается губ Сынмина, было настолько реалистичным, что Минхо показалось, будто он сам только что почувствовал этот фантомный холод кожи.
Он резко встал, прошелся по комнате, чувствуя, как внутри закипает странный коктейль из раздражения и какого-то болезненного любопытства. Кто, черт возьми, этот автор? И почему он пишет так, словно подсматривает за ними в замочную скважину?
Минхо открыл личные сообщения автора и, поддавшись импульсу, напечатал:
**«Ты очень рискуешь, заходя так далеко в своих фантазиях. Откуда ты вообще знаешь, о чем мы говорим?»**
Нажав «Отправить», он еще не знал, что через секунду получит ответ от «непутевого» ученика, который прямо сейчас с ужасом смотрит на экран своего планшета.