Сезонная интрига

МЭДДИ

*****************************

Этим утром я узнала две новости.

Во-первых, я стала мемом.

Во-вторых, я замужем.

Кажется.

Я не уверена, считаются ли пьяные свадьбы в часовне, где жених носит на голове дорожный конус, а невеста закутана в простыню из гостиницы, законными.

И я понятия не имею, где сейчас мой новоиспечённый муж, чтобы прояснить этот момент.

Также я не понимаю, почему я так спокойна. Может, это шок. Может, я до сих пор пьяна.

А может, дело в том, что меня больше беспокоит тот факт, что самое унизительное событие в моей жизни теперь повсюду в интернете.
В общем, я проснулась пару минут назад в незнакомой кровати (спасибо небесам - одетая), с куском пиццы на себе и обнимая дорожный конус моего нового мужа (и нет, именно это не стало мемом, снова спасибо небесам). Это уже было достаточно шокирующе, но потом... я вытащила телефон из сумки, и всё окончательно вышло из-под контроля.

На фото я опускаю голову Адама в огромную миску с красной глазурью.

И это фото - везде.

Как мазохистка, я не могу перестать его смотреть. Подписи варьируются от «Поклонницы Тейлор Свифт, когда ей изменяют» до «Когда кто-то вешает рождественские украшения в сентябре» и «Когда парень спрашивает, не начались ли у тебя эти дни».
Есть даже гифка - в замедленной съёмке я совершаю своё «преступление», а сверху написано «Не-е-е-е-ет!» Именно так мне и хочется закричать.

Я вообще не планировала смотреть вчерашний выпуск «Праздничной выпечки» - не хотела переживать тот инцидент снова. Но теперь придётся, потому что он повсюду.

И, вдобавок, нужно будет игнорировать бесконечные звонки от мамы до конца времён.

Я даже не понимаю, что плачу, пока не открывается дверь.

На пороге стоит Себ. Более потрёпанный, чем я когда-либо его видела: волосы торчат, одежда мятая, тени под глазами, помада на щеке (моя?!).

Он немного мнётся, держа в руках поднос с кофе навынос и пакет, в котором, надеюсь, выпечка.

- Мэдди, привет. Я не хотел, чтобы ты проснулась одна. Принёс кофе. И чай. И горячий шоколад - не знал, что ты пьёшь. А ещё круассаны и бублики... - Он осторожно подходит, как будто я - собака, которая может укусить, и ставит поднос на стол. Потом впервые смотрит на меня. - Прости. Я не хотел, чтобы всё получилось так. Пожалуйста, не плачь. Я всё улажу.

Слова льются быстро, с лёгкой паникой, а мой затуманенный мозг с трудом догоняет.

Я тянусь за салфеткой и торопливо вытираю слёзы. Наверняка уже выгляжу, как панда.

- Чай, пожалуйста. И бублик. Прости за слёзы, - я протягиваю ему телефон. - Мы с бывшим стали мемом, и мне немного неловко. Похмелье тоже не помогает.

Он внимательно смотрит на меня.

- Ах да, ты говорила, что выпуск вышел прошлой ночью... Ты в порядке?
Я слабо улыбаюсь. Это мило - и то, что он спросил, и то, что принёс завтрак. Себастиан, похоже, и правда добрый парень, несмотря на весь образ самоуверенного хоккеиста.

- Я в норме. Я взрослая, и Юджин не заслуживает моих слёз. Так что пора прекращать водопад.

Себ кивает, но бледнеет, садясь на край кровати. Он передаёт мне чашку, и наши пальцы соприкасаются. Потом - бумажный пакет с бубликом, пахнущим чудесно: бекон, расплавленный сыр - аж слюнки текут.

- Только скажи... Ты уверена, что плачешь не из-за этого? - Он указывает между нами.

- Ну... вообще-то, возможно, и стоило бы. Ты видел наши свадебные фото?

- Фото есть? - Он немного расслабляется, берёт кофе.
- Осторожно, - протягиваю ему конверт. Я нашла его под собой утром - «Подарочные фото счастливой пары!» Сказать, что это зрелище - мало. Особенно я. Хотя жених в оранжевом конусе умудрился выглядеть, как топ-модель.

И это даже не самые стыдные снимки за день.

Себ разглядывает фото, глаза смеются.

- Не верю, что мы это сделали.

- Я тоже. Когда я мечтала о сказочной свадьбе, я не думала, что это возможно.

Вдруг атмосфера меняется. Он смотрит на меня настороженно: я, всё ещё в постели, ем бублик, как медведь после спячки.

- Теперь, когда мы трезвые... Ты действительно этого хотела? Я надеюсь, ты не чувствовала давления.

Он явно боится снова довести меня до слёз. И это приятно - видеть, что он беспокоится. Хотя, честно говоря, это далеко не мой главный страх прямо сейчас.

Мой брак - это вообще не то, что меня волнует больше всего. Удивительно.

- Для танго нужны двое, - пожимаю плечами. - Мы оба были пьяны и глупы, но я помню, что сказала «да». Может, под конец вечера всё и расплылось, но ты меня не заставлял. - На самом деле, это я тебя поцеловала, когда Элвис дал команду. - Ты был джентльменом.

В этот момент с моего лба падает кусочек пепперони прямо между нами. Как символ того, что, да, между мной и сексапильным спортсменом ничего быть не может.

- Конечно, ничего не было, - подтверждает Себ слишком твёрдо. Ну, впрочем, я же буквально с пиццей на лице.

Он выдыхает.
- Но мне всё равно не по себе от того, что я втянул тебя во что-то такое важное, когда ты была... не совсем в себе.

- Это не так, будто ты силой тащил меня к алтарю.

- Мы женаты, Мэдди, - в его глазах проблески чего-то... неясного.

- Временно, - усмехаюсь. - Я ещё успею выйти замуж как мечтала. В следующий раз.

Он сжимает кофе.

- Это серьёзный шаг. Мы можем попасть в неприятности, если всё раскроется. Ты - особенно. Но я могу нанять юриста и всё аннулировать. Быстро.

Я представляю, как приезжаю в Аспен одна, в то время как Адам и его идеальная Элизабет рассказывают о своей помолвке.

Я стану посмешищем. Шуткой.

Мем-девушкой.

Я расправляю плечи.

- Если бы ты сейчас снова сделал мне предложение - я бы согласилась, Себ.

Он так удивлён, что роняет кофе себе на руку. Ругается, ставит чашку, смотрит на меня.

- Я не хочу, чтобы ты делала что-то, в чём не уверена на сто процентов, - говорит он серьёзно.

- А ты уверен, что готов провести Рождество с моей чокнутой семьёй в Аспене?

- У меня выходные с 23 по 26. Планов нет. Подойдёт?

- Вполне. Дольше - и мы оба захотим повеситься на гирлянде.

- По-праздничному, - усмехается он.

- По-самому-праздничному.

- Такого слова нет.

- Соглашусь не согласиться.

- Ну, ладно... - протягивает он медленно. - Похоже, это действительно происходит. Обещаю вести себя профессионально - после вчерашнего никакого алкоголя. Я скажу своему агенту и юристу, что мы поженились, но попрошу держать это в тайне насколько возможно, чтобы не привлекать лишнего внимания. Взамен я поеду с тобой в Аспен. Произведу впечатление на твою семью, вызову ревность у бывшего - как скажешь.

Я слегка киваю, а он продолжает с решительным выражением лица:

- А потом, когда праздники закончатся и у меня будет ясность по поводу иммиграции, я всё улажу, как только смогу. - Он быстро бросает взгляд на мем-девушку на моем телефоне, потом снова смотрит мне в глаза. - И я не против любой версии расставания, которую ты выберешь.

Я нахмурилась, обдумывая его слова. Я ведь не наивная - уже видела, как подобное развивается. Пусть и только в романтических комедиях и рождественских фильмах «Hallmark». Поэтому я спрашиваю:

- А не устроят ли СМИ настоящий цирк, если узнают, что ты женился в Вегасе?

Себ мотает головой:

- Вряд ли это дойдёт дальше спортивных блогов. СМИ особо не интересуются, с кем встречаются профи, если только ты не встречаешься с Тейлор Свифт.

Ну, уж точно я не Тейлор Свифт. Несмотря на то, как меня размножили по всему Интернету прошлой ночью.

- Я согласна.

Слова срываются с губ, прежде чем я успеваю их обдумать. Потому что даже при дневном свете это по-прежнему моя лучшая возможность пережить эти праздники. После того, как мое расставание показали по телевизору, и я стала мемом, временный брак с красавчиком-хоккеистом звучит уже не так уж и плохо.

Себ качает головой, переводя взгляд с меня на свадебную катастрофу на экране, и обратно.

- Значит... мы это делаем?

Я глубоко вдыхаю:

- Да, делаем.
- Тогда мне стоит позвонить агенту. - Его взгляд задерживается на моём лице.

- А мне - привести себя в порядок. - Я провожу рукой по щеке в том месте, куда он смотрит, и нахожу... кусок гриба. Именно так я себе и представляла утро после свадьбы. - Можно воспользоваться твоим душем?

Себ смотрит на гриб, теперь лежащий на его одеяле. Его выражение становится немного настороженным:

- Эм... конечно, - говорит он, но голос его будто бы говорит: «Разве у тебя нет своей комнаты и душа, сумасшедшая женщина с начинкой для пиццы?»

- Не хотела, чтобы кто-то увидел, как я выхожу из твоей комнаты в таком виде, - объясняю я. - Не хочу выглядеть так, будто совершаю путь позора.

Его лёгкая хмурость сменяется улыбкой:

- О да, логично. - Он смеётся. - Прости, я не привык к отношениям, и вся эта брачная штука будет для меня в новинку. Так что ты имеешь полное право направлять меня, если собьюсь с пути.

Моя память тут же возвращает меня к разговору прошлой ночью, когда он признался, что сначала подумал, будто я - его бывшая. Я криво улыбаюсь:

- Верно. Ты же обычно встречаешься с таким количеством женщин, что не можешь их даже запомнить.

- Нет, я не это имел в виду... - начинает он, но я уже направляюсь в ванную с той уверенностью, какую только может изобразить женщина, выглядящая как ингредиент для пасты.

Моя ванная точно уступает этой - и по размеру, и по чистоте.

Я не тороплюсь - чищу зубы, полощу рот, потом включаю душ на полную мощность. Намыливаюсь всеми отельными средствами, какие найду. Горячая вода кажется мне очищением, искуплением... но, когда я выхожу, понимаю: ничего не смылось. Все решения прошлой ночи остались со мной.

Я вышла замуж за Себастиана Слейтера. Номер 19. Центральный нападающий. Любимый игрок моего бывшего. И человек, который, судя по всему, никогда не пускал женщину в свой дом надолго - даже чтобы она успела принять душ.

А ведь нам нужно убедить всех, что наш брак настоящий. Нам нужно сыграть влюблённую пару так, чтобы поверили. Без плана мы пропадем.

Накинув пушистый белый халат, я выхожу и вижу Себа, расхаживающего по комнате с телефоном у уха и пальцами на переносице. Он хмур, но, увидев меня, извиняясь шепчет: «секунду». Потом снова быстро расхаживает, бормоча: «угу», «мм-гм», «ладно».

Н

аконец он завершает звонок и поворачивается ко мне.

- Нам нужно сделать это правдоподобным! - выпаливаю я в тот же момент, когда он говорит:

- Майк мне не поверил!

Мы замолкаем, глядя друг на друга с округлившимися глазами, а затем одновременно смеёмся.

- Похоже, мы на одной волне, - улыбается он, скользя взглядом по моему халату и опускаясь на край кровати.

Я нервно заправляю мокрую прядь за ухо. Его взгляд - хоть и мимолётный - словно обжигает, и я уверена, что пылаю, как маяк.

- Да, - говорю я чётко, стараясь звучать максимально деловито. - Если хотим, чтобы это сработало, придётся убедить всех.

Себ кивает:

- Майк сказал, что может попросить клубного юриста сразу заняться сменой статуса, но мне нужно будет немедленно встретиться с ним в Атланте. И этот юрист должен поверить, что брак настоящий. - Он листает телефон. - В интернете пишут, что нужны фотографии вместе, почта на один адрес, и подтверждения от родных и друзей.

- Ну, фото у нас есть, - киваю я в сторону снимков с дорожным конусом и Элвисом. - Остальное...

Я... удивлена. Приятно удивлена.

И его улыбка ясно говорит - он это прекрасно понял.

- Итак, подведём итоги, - снова с насмешкой говорит Себ, протягивая руку, чтобы загибать пальцы. - Мы тайно встречались уже какое-то время, вчера сбежали и поженились, теперь ты живёшь у меня, и мы одна из тех женатых пар, которые никогда-никогда не занимаются сексом. Даже ничем близким к нему. - Он делает паузу. Ухмыляется. - Хотя нам всё же придётся показывать хоть какое-то физическое взаимодействие, иначе никто не поверит.

- Мы можем держаться за руки, - чопорно отвечаю я, будто старая девственница с дюжиной кошек. - И обниматься.

- А если кто-то подвесит омелу на Рождество?

Я бросаю на него выразительный взгляд. Он смеётся:

- Что? Я же просто хочу быть, как бойскаут - всегда готов ко всему.

В голове тут же всплывает тот ошеломляющий момент прошлой ночью, когда его губы коснулись моих. Я вздыхаю и сдаюсь:

- Один короткий поцелуй. Если будет омела.

- А можно ли во время этого поцелуя слегка... приобнять за попу?

Да... Стоп! Почему я вообще об этом задумываюсь?

- Нет!

- Хммм... - Его взгляд скользит по моему пылающему лицу. Сейчас на моих щеках - на лице, на лице! - можно яичницу жарить.

Чёрт. Теперь я думаю о попах. Моё бедное, страдающее от похмелья сознание не справляется с этим чертовски обворожительным мужчиной, который улыбается так, будто создан для флирта, и гоняет моё воображение галопом.

К несчастью, его улыбка только ширится:

- Запишем это как «возможно», да?

Во что же я, чёрт побери, вляпалась?

********************************
Извиняюсь за долгое отсутствие. Постораюсь выложить побольше частей)