ритм,который разбился #1
Дождь методично бил по стеклу, превращая огни ночного города в размытые пятна. Этот звук всегда помогал мне сосредоточиться, но сегодня он казался слишком тяжелым.
Я стояла посреди комнаты, пытаясь поймать нужный импульс. В голове крутились движения, тело само выстраивало линии. Танцы — это не просто хобби. Я в них живу уже одиннадцать лет. С тех пор как я была маленькой девочкой, которую постоянно показывали в танцевальных шоу, это стало моей кожей, моим дыханием. Мои длинные светлые волосы, которые я так тщательно ухаживаю, сейчас прилипли к шее от пота. Я сделала резкий поворот, чувствуя, как мышцы привычно отзываются на движение.
На столе царил привычный хаос. Стопка тетрадей с недоделанным домашним заданием и кружка с давно остывшим, горьким кофе. Кофе был лишь способом не уснуть, но он перестал работать.
Я, Ангелина, была почти у финала. Последняя связка, финальный аккорд — и танец готов. Я чувствовала, как музыка звучит внутри меня, даже когда в комнате было тихо. В этом была вся моя жизнь: туры по городам, бесконечные поездки, вспышки камер и тысячи подписчиков в соцсетях, которые ждали каждое мое новое видео. Мой блог рос вместе с моими успехами.
Щелчок замка.
Я замерла. Сердце пропустило удар. Раздражение накрыло с головой. Отец. Он снова зашел без стука, не заботясь о моих личных границах. В голове промелькнула дурацкая мысль: «А если бы я была в одном лифчике? Если бы я просто переодевалась?» Его привычка вваливаться в мое пространство всегда ощущалась как вторжение.
Он вошел, даже не глядя на меня. Его взгляд скользнул по комнате, задержался на моих двух маленьких татуировках на ключицах и он просто сел на диван.
— Опять ты в своих движениях, — бросил он.
Следующие полчаса превратились в бесконечный поток его жалоб. Он говорил о том, как они с мамой снова повздорили, как у него идут дела, как всё идет наперекосяк. Я сидела на полу, чувствуя, как во мне закипает глухое раздражение. Мне нужно было доделать танец. Мне нужно было подготовиться к понедельнику, школа никуда не делась, несмотря на мой статус блогера.
— Пап, —перебила я, — давай быстрее. Мне нужно готовиться. Понедельник на носу, школа, тренировки... У меня нет времени на это всё.
Он замолчал. Я ожидала крика или оправданий, но он просто посмотрел на меня пустым, изможденным взглядом.
— Мы переезжаем, — сказал он тихим тоном. — В Москву.
Мир вокруг меня как будто замер. Музыка в моей голове оборвалась резким скрежетом.
— Это столица, — продолжал он. — Там больше возможностей. Для тебя, для нас.
Я не успела ответить. Он встал и так же молча вышел из комнаты, оставив после себя тяжелую тишину.
Москва.
Для кого-то это мечта. Для меня это означало конец. Конец моего привычного ритма, конец моих тренировок, конец моей стабильной жизни. Мои танцы были привязаны к этому городу, к этим людям.
Я попыталась вернуться к связке, но тело стало ватным. Движения, которые только что казались естественными, стали тяжелыми. Я смотрела на свои руки, на брекеты, которые мешали сосредоточиться, и чувствовала, как внутри растет пустота.
Я не доделала дз. Я не доделала танец.
Я просто легла в кровать с опустошением и уставшим видом, глядя в потолок. В голове пульсировала только одна мысль: «Всё изменилось. И я к этому не готова».