5• После звонка
Ночь в Коктебеле перестала быть романтичной. Она стала враждебной. Море больше не убаюкивало, оно шипело, как рассерженная гадюка, выплескивая мне на кроссовки холодную пену.
Я подняла телефон. Стекло треснуло — тонкая паутина прошла прямо через экран, разделяя мир на «до» и «после». На дисплее мигало уведомление, пришедшее как приговор.
«Через пять дней. 23:00. В рыбацкой бухте. Он будет передавать товар. Ты должна незаметно подойти и украсть его товар. Двойная оплата. Если поймает – проблемы твои и тогда про оплату забудь».
Я смотрела на эти буквы, пока они не начали выжигать мне сетчатку.
Иван Кислов.
Имя звучало сухо и остро, как щелчок предохранителя. Кто это? Местный барыга? Очередной цепной пес этого ублюдка? Мне было плевать. В голове пульсировала только одна мысль: меня снова впрягли в телегу, которая везет прямиком в ад. И я не могу выпрыгнуть на ходу.
Я поднялась на ноги. Колени всё еще подрагивали, а джинсы намокли от ледяной воды. Я слизнула кровь с губы. Железо. Горький, металлический вкус реальности. В жизни по-другому не бывает. Здесь ты либо стреляешь, либо в тебя стреляют, либо ты просто медленно сдыхаешь, выполняя чужие приказы.
Коктебельская набережная вдалеке светилась огнями, но теперь это казалось фальшивкой. Разноцветные гирлянды, смех туристов, дешевое вино — всё это было прикрытием для той гнили, которая копошилась под кожей этого города. И я только что стала частью этой гнили. Снова.
— Блять... — прохрипела я в пустоту. Голос сорвался, превратившись в жалкое сипение.
Я побрела в сторону города, стараясь не смотреть на море. Теперь оно казалось мне огромной братской могилой для всех моих надежд.
Кто такой этот Кислов? Наверняка какой-нибудь отбитый наглухо тип.
Я засунула телефон в карман. Трясучка почти прошла, сменившись тяжелым, свинцовым безразличием. Когда тебе нечего терять, страх уходит, оставляя место только для инстинктов.
Нужно найти этого Кислова. Нужно сделать то, что сказано. И, может быть, тогда меня оставят в покое. Хотя кого я обманываю? Из этой воронки не выбираются. В ней только крутятся, пока не достигнут дна.
Я шла мимо закрытых палаток, мимо спящих псов, и каждый шорох за спиной заставлял меня вздрагивать. Город, который вчера казался убежищем, сегодня превратился в клетку.
«Через пять дней в одиннадцать», — повторила я про себя, как мантру. — «Иван Кислов. Просто еще одна шестерка в этой ебаной игре».
Если бы я только знала тогда, что этот «Иван» — это начало конца. Что эта встреча перечеркнет всё, что я знала о боли. Но я не знала. Я просто шла по ночному Коктебелю, кусая пробитую губу и чувствуя, как внутри замерзает последняя живая клетка.
Информация о новых главах, коллажи к главам и персонажам и саундтреки уже в тгк. Узнавайте новости первыми!
@Krrawolg
https://t.me/krrawolg