15
Гриша приехал в Питер рано утром. Город встретил его серой моросью и пронизывающим ветром. Он знал, что не имеет права требовать ничего, но и уехать, не поговорив, не мог. Он отправил Авроре сообщение в Инстаграм, помня, что она, скорее всего, его не читает:
«Рора, я в Питере. Хочу поговорить. Увидеться. Если ты против, я пойму. Но, пожалуйста, дай знать. Один раз.»
Он ждал. Ждал с тревогой, с болью, с ощущением, что время уходит. Ответа не было. Он решил дать ей сутки. Если ничего — вернется.
Спустя двадцать три часа, когда на улицах уже зажглись фонари, а дождь усилился, его телефон завибрировал. Сообщение от Авроры. Короткое:
«Завтра. Кафе на Фонтанке. 15:00. Ты один.»
Он не стал спрашивать, почему так. Просто согласился.
На следующий день, ровно в три часа, Гриша вошел в небольшое, уютное кафе, пахнущее кофе и выпечкой. Аврора сидела за столиком у окна, спиной к двери. Она была в том же светлом пальто, но теперь оно казалось не символом уюта, а броней.
Гриша подошел, но не сел. Он просто стоял напротив, глядя на её профиль.
— Привет, — тихо сказал он.
Аврора медленно обернулась. В её глазах не было гнева, только усталость и какая-то окончательная решимость.
— Привет, Гриша.
— Ты… ты видела моё видео? — начал он, пытаясь удержать дрожь в голосе. — Я не знал… я не знал, что она со мной в тот момент. Это было глупо. И неправильно. Я не знал, что делать, я был в шоке…
— Я видела, — перебила Аврора, её голос был ровным, но холодным. — Я видела, Гриша. И я видела, как ты на неё смотрел.
— Рора, я…
— Не надо, — она подняла руку, останавливая его. — Пожалуйста. Давай без оправданий. И без выяснений. Я не хочу.
Гриша почувствовал, как земля уходит из-под ног. Он присел на стул напротив неё.
— Но…
— Гриша, — она смотрела на него прямо, и в её взгляде не было ни тени сомнения. — Мы слишком разные. Ты — это музыка, толпы, шум. Твоя жизнь — это сцена. Ты постоянно в движении, постоянно в центре внимания. Ты нужен людям. Ты нужен своим фанатам. Ты — это OG Buda.
Она сделала глубокий вдох.
— А я… я люблю тишину. Люблю, когда мои картины говорят, а не я. Я не могу жить в этом постоянном круговороте. Я не та, кто сможет быть рядом с тобой, постоянно находясь в тени. Мне нужен другой ритм. Другая жизнь.
— Но ведь… мы же… — Гриша запнулся, вспоминая их прогулки, их разговоры, тот поцелуй на афтепати. — Ты же чувствовала…
— Чувствовала, — согласилась она, и в её голосе прозвучала нотка сожаления. — И ты тоже. Но чувства — это не всё, Гриша. Иногда даже самые сильные чувства не могут соединить два разных мира. Ты — это одна вселенная, я — другая. И наши орбиты просто не совпадают.
— Значит, это всё? — Гриша чувствовал, как его мир рушится.
— Это всё, — подтвердила Аврора. — Ты мне очень дорог, Гриша. Я никогда не забуду, как ты принес мне тот синий цвет. Как ты слушал меня. Как ты был рядом, когда мне было плохо. Ты показал мне, что я тоже могу быть кем-то другим, кроме «колючей» Авроры. Но… нам не по пути. Это не будет идеальные отношения, Гриша. Так зачем тратить время, если мы оба знаем, что это ни к чему не приведет?
Она встала. Дождь за окном усиливался, барабаня по стеклу.
— Я не хочу тебе зла, Гриша. И я не хочу, чтобы ты меня жалел. Просто… давай останемся в памяти. Как красивый, но несбывшийся сон.
Она прошла мимо него, не взглянув. Гриша остался сидеть один, глядя на пустой стул напротив. Дождь стучал по стеклу, словно оплакивая то, что могло бы быть. Он вспомнил её слова: «Мы слишком разные». И понял, что она права. Он привык брать то, что хочет, но иногда жизнь преподносит уроки, когда приходится отпускать.
Конец первой части этой истории.
Думаю все-таки надо дать этой паре второй шанс. И написать вторую часть