13
Гриша сидел в студии, пытаясь записать новый трек, но слова не шли. В голове вместо рифм крутились обрывки воспоминаний: синий цвет на холсте, её усталые глаза, её голос, который звучал так ровно, когда она говорила, что ей нужно побыть одной. И тот день в парке. Парк Горького, солнце, люди… и он, идущий с Кристиной, и её силуэт, который он списал на «показалось». Теперь он знал, что это было не «показалось». Это была Аврора. И он её не увидел.
Он решил позвонить Анару, чтобы узнать, адрес проживания Авроры. Но друг, как и обещал, молчал, лишь повторяя, что она попросила её не искать. Это только распаляло Гришу. Он чувствовал себя обманутым и виноватым одновременно.
Внезапно на его телефон пришло уведомление. Инстаграм. Он открыл приложение, не ожидая ничего особенного, но сердце ёкнуло. Новая сторис. Аврора.
На экране мелькнуло изображение. Знакомый, величественный фасад Казанского собора, залитый мягким вечерним светом. Красиво. Очень по-питерски. Но это было не самое главное. Главным был человек, стоящий рядом с ней.
Он был высоким, с темными, слегка взъерошенными волосами. Лицо его было повернуто к Авроре, и взгляд… взгляд был такой, словно она была единственным человеком в мире. Такой открытый, такой нежный, такой… как будто он готов был отдать за неё всё. И Аврора, хоть и смотрела в камеру, чуть улыбалась, и в её глазах уже не было той прежней холодности.
Гриша почувствовал, как что-то внутри него сжимается. Это было не просто ревность. Это было ощущение потери. Потери чего-то очень важного, чего он сам, по собственной глупости, не смог удержать. Он видел, как она открывается другому. Как её улыбка, которую он так долго добивался, теперь принадлежит кому-то другому.
Он закрыл Инстаграм. Его пальцы дрожали, когда он набрал номер Анара.
— Алло, — в трубке звучал голос друга.
— Она в Питере, Анар, — сказал Гриша, его голос был хриплым. — Я видел. С кем-то.
На том конце провода повисла тишина.
— Гриша, я…
— Не надо, — перебил Гриша. — Я понял. Ты ей обещал. Я тебя не виню. Но я не могу так. Я еду в Питер.
— Гриша, ты уверен? Она не отвечает тебе…
— Именно поэтому я и еду, — Гриша уже встал, бросая вещи в спортивную сумку. — Я должен поговорить с ней. Лицом к лицу. Объяснить всё. Я не позволю ей уйти просто так.
Он не знал, что скажет. Не знал, как её вернуть. Но он знал одно: он не мог позволить этой истории закончиться так. Не мог позволить синему цвету её души угаснуть в чужих глазах.
Он вышел из студии, оставив позади незаконченный трек и недописанные слова. Впереди его ждал другой город, другая реальность и, возможно, последний шанс всё исправить.
Продолжение следует...