О Том, Что Наболело.

В руках чашка горячего чая,

Запах корицы в доме,

И дождь, меня не замечая,

Обрывает на полуслове.

Постель уж давно остыла,

Смяв простыни дланью серой.

Она запах твой сохранила,

Отравляя мне душу верой.

И поющие, пресные капли,

Что стекло беззаветно целуют,

Понимают, наверное, вряд ли,

От чего мои стулья пустуют.

Я одна, но не одинока.

Твоя бритва на полке в ванной.

От нее теперь мало прока,

Гостям она кажется странной.

Возвращайся скорей, любимый,

Я храню твои брюки на кресле.

Аромат корицы,столь милый.

На тот случай, вернешься если.