О Том, Что Наболело.

Заберите меня отсюда.
Из моих угнетающих мыслей,
Где годами бушует простуда,
Зависть тычется мордой лисьей.

Где за осенью снова осень,
Листопады безумных планов,
И где восемь, не цифра восемь -
Бесконечность в глуши туманов.

Увезите меня скорее.
Украдите: вплавь, в небо, в землю.
Уведите туда, где светлее,
Где печаль ни за что не приемлют.

Ничего вам не обещаю,
Не кричу об огромной награде.
Всем, кому я должна - прощаю,
Разозлив их забавы ради.

Если вдруг захотите вправду
Протянуть мне холодную руку,
Обещаю, я буду рада
Разорвать мир теней и звуков...

***
С днем рождения меня.