Адресату не доставлено.

Она читала Вальтера Скотта,
И Эрих Марию Ремарк
И пыталась найти кого-то
Другого.
В твоих глазах.

Эта девушка, как наважденье
Вроде тут, но она уже там
Стоит на осколках и смотрит,
Как стекает вино по рукам

Тебе кажется, что она любит...
Но она, лишь старательно врёт
И тебя, и себя погубит
Ведь любовь- это не про неё.

В её сердце - давно уже пусто,
В голове у неё - лишь стихи,
Эта девушка - для искусства
Эта девушка - не для любви