Больница - до боли знакомо.
Сегодня моё состояние ухудшилось. На миг я подумал, что умру. Я не люблю врачей: не понятный подчерк и не нужный бубнёжь. Но я вынужден его посетить. Запах больницы - до боли знаком. Иногда кажется, что он по всюду меня преследует. И вот тихо над дверью врача высвечивается номер: 258. И тут я задумался: неужели врач принял столько пациентов за один день? Трудяга. Я присел и начался этот невыносимый трёп. Я пришёл всего лишь за справкой, чтобы мне выдали ещё таблеток. Мне не интересно ничего, что он мог бы сказать. Мой диагноз - мне давно известен.
Справка получена, и милая аптекарша вскоре мне снова улыбнётся и протянет волшебные таблетки.
Я снова дома и полностью могу погрузиться в свои мысли. О чём мне думать? Это тоже своего рода мысль. Только не думаю, что она поможет мне самосовершенствоваться. Как по мне, так это то, что должен уметь каждый человек. Мы ведь не зря эволюционировали от обезьян, если верить Дарвину.
Тут мне в голову пришла мысль. Она не была в моей голове никогда. Она сырая. Эту мысль надо обработать. А что если писать свои мысли в тетрадь? Это могла бы быть забавно. Но сейчас не единой мысли нет в моей голове, я не хочу предпринимать никаких действий. В такие моменты цель моего существования теряется полностью. Может завтра я смогу найти её? Я не люблю прятки, выходи..