Пролог.
1 декабря, 1992 года.
"Что бы он не сделал или сказал, нельзя, чтобы его обидели. Как бы плохо ситуация не сложилась, нельзя, чтобы это на нем отразилось. Куда бы жизнь его не забросила, ему нельзя опускать руки." - эти слова крутились в голове у шестидесятипятилетней Греты МакГрат.
Дама в очках, в вязаной белой кофте и длиной, синей юбке, сидела на диване перед камином. Морщинистые руки медленно перебирали спицы, стараясь сделать ещё одну петельку, женщина нахмурила брови и прищурившись попыталась закончить начатое. С каждым разом пальцы работали все медленнее, а глаза начинали болеть. За окном, в вечерней темноте бушевала вьюга, сильный снег шёл второй день.
Семейство МакГрат не выходило на улицу вот уже третий день из-за плохой погоды. Они жили давольно замкнуто, и вот, сегодня, первого декабря, они втроём отмечали пятилетие своего сына. День рождение прошло скромно, как и все праздники в этом доме, но это не помешало темноглазому мальчишке задуть свои свечки на большом, красивом и невероятно вкусном торте из шоколада, приготовленным миссис МакГрат.
Время близилось к одиннадцати вечера. Грета ждала супруга за вязанием, пока тот укладывал их сынишку спать. Когда вязание было завершено, женщина отложила на стол серый клубок, спицы и попыталась встать.
- Ой. - чуть приподнявшись, ей пришлось снова сесть на диван, в очередной раз у неё прихватило сердце, после чего началось быстро колотиться.
Миссис МакГрат начала глубоко вдыхать и медленно выдыхать, так ей становилось легче. Спустя две минуты боль начала отступать.
- Грета? - в комнату зашёл мистер МакГрат. - Что случилось?
Мужчина подошёл к супруге и сел рядом.
- Сново...сердце. - устало улыбнулась она.
- Дать тебе таблетки?
- Нет, не надо. Все прошло. - Грета взяла за руку мужа. - Как Эрик? Он спит?
- Пока не рассказал ему историю о мистере Кирэ уходящем домой на закате, отказывался уснуть. - засмеялся пожилой мужчина. - Главное, он больше не боится монстра под кроватью.
Грета с удивлением посмотрела на него.
- Не боится?
- Я его прогнал. - подмигнул мистер МакГрат и взял в руки лежащий рядом клубок со спицами. - Ты закончила? Так быстро?
- Да, шарф для Эрика готов.
- Ему понравится.
Супруги обнялись сидя на диване, в тишине, был слышен только треск дров в камине. Глаза миссис МакГрат погрустнели, и она сдержав слезы посмотрела на мужа.
- Что ни так, Грета?
- Уильям, - неуверенно начала женщина. - А когда нас не станет, что будет с ним?
- Не думай сейчас об этом.
- Нет, Уильям, я должна знать о будущем Эрика. - твёрдо сказала она. - Фрэн?
- Фрэн. - на лице мужчины появилась легкая улыбка. - С ним все будет хорошо, я обещаю.
- Его не поймут.
- Грета.
- Люди его не примут...