My poetry

Машины ломаются
Помады заканчиваются,
Мозг отказывается работать
И чувства падают в бездонную пропасть.
Тела качанеют, оставляя лишь холод в венах.
Сегодня птицы поют напоследок,
А завтра Чайковский провожает после обеда.
Если это мой вздох последний?
Если эта любовь была остановкой конечной?
Почему тогда жизнь имеет так мало значений?
Почему извиняемся только на могиле, теперь уже вечной?
Потому что нам жить мешают сомнения,
Раздутое эго космического размера,
Проблемы, оказавшихся мелочными
И совсем неважные денежки.