...
Просто мой бред. То, что шло в голову. Возможно стоит создать отдельную историю. Возможно стоит оставить тут т.к. это все-таки поток мои мыслей. А свои мысли я оставляю тут.
Не знаю, когда со мной это началось, но я смотрю на тебя.
Смотрю.
Просто. Смотрю.
Мои глаза...что они выражают в этот момент? В момент, когда я смотрю на тебя?
Просто...мне правда хотелось бы видеть это со стороны.
Или ты на столько слепой, что не видишь меня?
Ты на столько слепой, что не видишь как я смотрю на тебя?
Прости...
Прости...
Прости...
Я лишь хочу понять, что со мной не так.
В последнее время я часто думаю о тебе. Смотрю на тебя. В последнее время мне грустно...
Грустно от того, что смотря на себя в зеркало я ненавижу то, что вижу?
Грустно от того, что я даже внутренне не прекрасен?
Грустно от того, что я пустой внутри?
Да, я пуст.
Вижу тебя и понимаю, что это не взаимно.
Взаимно ли?
Я не знаю и не думаю, что узнаю.
Я не тот кто может нравится кому-либо.
Это делает меня никем. Мысль о том, что я никто для тебя. Мысль о том, что я пустышка для тебя. Мысль о том, что я ничего не значу для тебя.
Это заставляет чувствовать себя пустым.
Во мне есть только боль.
Неугомонная боль.
Она переполняет меня.
И вот я опять смотрю на тебя...
В моих глазах видна боль? Ты её видишь?! Мне больно!
Ах...прости...ты даже не смотришь на меня.
И вот. Я просто захожу в эту комнату. Боль.
Яркими маками она расцветает на моем теле.
И вот. Боль уходит. Опять пустота.
И я опять смотрю на себя в зеркало.
Я опять копаюсь у себя в душе.
Я опять нахожу изъяны.
Я ничтожество.
Я недостоин.
Я жалок.
И только маки.
Лето. Тёплый ветер развеивает в поле маки.
Я чувствую этот ветер.
Мир.
Спокойствие.
Пустота...
Мои маки...
Мои порезы. Я нашёл в этом некую философию...поэзию...
Я наношу себе их снова и снова.
Когда мне больно.
Когда ты не замечаешь меня.
Я просто делаю это.
Мне нравится смотреть на то как раны затягиваются. Мне хочется верить, что мои...моя одержимость тобой...мои проблемы...мне хочется верить, что с этим будет так же.
Они затянутся. Они исцелятся.