Глава 25
Мои руки это космос выглядит довольно странно
Я напевал эту строчку по дороге домой.
Порядок в квартире бросился в глаза сразу. Видно, что без дела Лиза не сидела и в другой день я бы даже сказал ей за это спасибо, но не сегодня.
-Зачем ты трогала мои вещи?- спокойно спросил я
-У тебя был жуткий бардак и я...
-Какого чёрта ТЫ трогала МОИ вещи?
-Я... я просто хотела помочь
-Никто не просил тебя о помощи. Забирай свой хлам и вали
-Макс
-Пиздуй отсюда-уже кричал я
Лиза взяла вещи и вышла из квартиры. Я с шумом закрыл дверь и пошёл в свою комнату. Меня не волновали её чувства, мне было абсолютно всё равно на неё и её старания, меня волновало только то, что в моей квартире хозяйничал чужой человек, даже не спросив моего согласия. В этот момент я не испытывал к ней никаких тёплых чувств, только раздражение и нежелание видеться вновь.
215
На кухне стояла кастрюля куриного супа и вымытая посуда. Это раздражало ещё больше. 86 сигарета начала тлеть в руках. Она просто горела, доставляя этим огромное удовольствие. Я не сделаю ни одной затяжки, нет, предпочту причинить своему организму вред другим способом. Секунду сигарета притягивала мой взгляд, а дым, потихоньку исходящий от неё медленно заползал в лёгкие на вдохе, но вот она уже коснулась моей кожи, с каждым мгновением причиняя всё больше и больше боли. Как же сильно прожигало кожу. Слёзы полились из глаз, а в нос ударил лёгкий запах горелого мяса. Пальцы правой руки разжались и то, что осталось от смятой, уже потухшей сигареты, полетело на пол. Мои руки это космос выглядит довольно странно. Нет, это выглядит не странно, это выглядит ужасно. Рубцы огромных ран, покрывавшие руку от плеча до локтя, маленькие, но глубокие ранки, уходящие далеко под кожу, ожог, который начал краснеть и, похоже, скоро загноится. Жуткое зрелище. А ведь когда-то на этих руках я носил свою уже бывшую девушку, хотел набить рукав из своих рисунков. Где же теперь то время? Оно должно куда-то деваться, ничего не исчезает просто так. Обрывки сохраняются в людской памяти, но куда уходит всё остальное? Мы остаёмся у себя, тех, кто нас знает, случайных прохожих, но где всё остальное? Наверно, мне этого никогда не узнать, однако кто знает, как сложится дальнейшее будущее, то, в котором я докурю и уйду навсегда. Возможно, я получу ответы на свои вопросы, а возможно просто останусь той частью времени, которая остаётся в памяти людей и вместе с ним исчезну навсегда. Может, кто-то расскажет обо мне своим детям и внукам, но тем будет глубоко плевать. Им наврятли будет интересно слушать о каком-то парне, с которым когда-то дружил их дедушка или который учился с ним в одном классе, с кем они были в одной компании. Нет, им будет не интересно слушать все эти рассказы. Может, я проживу чуть дольше в их памяти, если упомянут о том, как я ушёл из жизни. Да, может, тогда их и заинтересует эта история, некоторые даже расскажут это уже своим детям и внукам, а те в свою очередь своим, но с каждым поколением обо мне будут помнить всё меньше и меньше, а вскоре я совсем исчезну из этого мира, останутся только вещи, которые живут намного дольше людей. Продажа, переработка, да просто гниение на свалке. Вещи будут помнить меня гораздо дольше, чем люди. Жаль, что я не смогу рассказать людям о Никите, он был хорошим человеком, о котором действительно стоило бы знать моим внукам, которых не будет. Я бы хотел, чтобы он ещё долго жил в людской памяти. Возможно, когда-нибудь я, или кто-то другой найдёт способ поведать миру о наших историях. На самом деле, мне бы очень этого хотелось. Меня пугает смерть. Нет, не тем, что будет после неё, и даже не болью, которую я причиню себе и своим близким, а тем, что я исчезну из этого мира навсегда. Думаю, этого бы никому не хотелось. Возможно, вся эта идея с сигаретами лишь для того, чтобы оттянуть неизбежное, создав в полученное время что-то, благодаря чему я не исчезну навсегда, благодаря чему обо мне будут помнить, не важно, многие, или всего один человек, главное, что я буду жив.
Вместе с мыслями одна за одной таяли сигареты, оставляя смолы в моём организме и ожоги на запястье. Мне уже не вернуть прежний вид своих рук, поэтому хватит, хватит жалеть себя и своё тело, пусть с каждым днём на нём будет всё больше шрамов, пусть оно становится всё уродливее, я ненавижу его, а с каждым новым порезом, после каждого нового ожога мне становится легче. Осталась ночь до приезда бабушки с дедушкой. Последняя в этом году ночь, когда я могу делать с собой всё, что захочу, скурить и выпить столько, сколько потребуется, изрезать себя до состояния фарша, то такой боли, от которой я отключусь, могу орать и плакать на всю квартиру, всё равно этого никто не услышит. Пожалуй, это будет лучшая ночь за всю мою жизнь. Ночь, ради которой стоило дожить до сегодняшнего дня.
210