Лунный свет

Однажды через 20 лет,
когда нибудь
какой нибудь поэт,
возьмет случайно в руки
мою тетрадь.
Ему будет смешно,
все мои мысли
чувства.
Но будет деликатен он.
Подумаешь,
она его любила.
сильней всякой жизни -
и жизнь была разбита,
но все ж она его любила.
Прошу, помилуйте,
О чем же здесь писать?