Глава 7. Часть 4
***
Я дергаю до боли холодную дверную ручку ресторана и меня сразу же встречает один из официантов. На вид парень лет двадцати, невысокий и полный энтузиазма.
- Добрый день! Добро пожаловать в ресторан «Randevu»! Мы постараемся сделать все, чтобы этот вечер был для вас незабываемым.
Незабываемым...
- У нас есть для вас несколько предложений: роскошное место около главного входа и во второй части ресторана небольшая лоджия.
- Нет, мне нужен третий вариант! - вступила я, - Я пришла на встречу к Мистеру М.Л.
Официант был озадачен поставленным условием и быстро метнулся к компьютеру, чтобы проверить всё.
- Да-да, Мистер М.Л. и правда ждёт девушку. Как вас зовут?
- Эмма Янг.
- У вас есть с собой документ, удостоверяющий вашу личность?
- Да, есть. Вот! - протянула я ему паспорт.
Паренёк нервно листал нужную страницу и, найдя мою фотографию, сравнил.
- Да, это вы! - уверенно подтвердил он.
- Да что вы! - засмеялась я, - Правда?
Смех смехом, а тревога все ещё была.
- Пройдемте! - официант указал мне на дверь.
Из привычного зала мы завернули в небольшой коридор: ни света, ни звуков в нем не было. Полная изоляция. Шли мы минуты две. Сначала мне показалось, что меня ведут не туда, потому что этот коридор уж больно не гостеприимный, но услышав фразу «Это для специальных гостей!» я сразу же все поняла.
Дверь распахнулась и я вошла. Официант пожелал удачи и ушёл.
Это было сложно назвать рестораном. Я оказалась в огромной красной комнате. Окна закрыты, через них ничего не видно, вверху огромная готическая люстра, здесь было несколько бордовых диванов и огромный стол с едой. Один из стульев был отвернут от меня, и я сразу же поняла, кто там сидит.
- Зд-здравствуйте... - я потеряла дар речи.
Мужчина медленно повернулся и я увидела его:
Он молод, на нем чёрный приталенный костюм, белая-белая рубашка и чёрный галстук. На ногах чёрные лаковые туфли.
Точь-в-точь, как я и предполагала.
Его лицо было закрыто шикарной маской, похожей на маски из венецианского карнавала.
- Приветствую вас, Эмма Янг! - он подал мне руку, чтобы я присела.
Я медленно села напротив него: кресло было чересчур мягкое.
- Несколько ваших фото я видел только в интернете, но в жизни вы лучше. Здесь вы живая.
Боже, это звучит, будто напротив меня сидит серийный убийца.
- Спасибо. - выдохнула я и добавила: - А вот вас я представляла точно так же, не поверите!
- Почему же? Я верю!
М.Л. Немного приподнялся и нажал на какую - то кнопку, расположенную сбоку стола.
Не успела я ничего спросить, как тут же вошёл официант.
- Нам два свежих ризотто!
- Хорошо.
- Но... Зачем? У нас куча еды на столе! - удивленно спросила я.
- Ризотто, которое на столе, уже давно остыло. В нем не будет такого фонтана вкусов и приятных послевкусий.
- Прошу, вот. - официант поставил нам две огромные тарелки.
- Я и не догадывалась, что вы такой гурман. - ответила я.
- Хм...
- Что ж, Эмма, у меня есть для вас пару вопросов, касательно ваших книг. - вступил он.
- Да, конечно. - согласилась я.
М.Л. снова нажал на кнопку и попросил официанта налить нам чай.
- Итак, первый вопрос. В книге «Наедине с собой» Элли Дельво стала жертвой одного из опаснейших преступников всего Амстердама. Почему участь пала на неё, а не, например, на Джоан?
- Она сильнее, чем Джоан. Джоан бы не справилась с такими страданиями.
Мужчина выдохнул и спросил:
- Как вам чай?
- Очень вкусный, такой необычный... - ответила я.
- Давайте перейдём ко второму вопросу. Главная героиня вашей книги «Бездна разума» психически больна. Ее заболевание - шизофрения, но никто из докторов не может поставить ей диагноз. Почему шизофрения, а не другая болезнь? Почему? Может быть вы сталкивались с такой проблемой и хотели рассказать свою историю через книгу?
Я отставила кружку в сторону и ответила:
- Нет, у меня не было шизофрении.
- Вы лжёте.
- Я не лгу.
- Тогда почему приступы главной героини и её чувства в период расстройства настолько «живые»? Будто вы пишите от себя?
- Наверное, это дар.
- Как скромно...
Пока М.Л. что - то листал в своём блокноте, я заметила, что меня немного шатает:то вправо, то влево.
- И третий вопрос. В вашей первой книге «Убийство по счастью» умер Кайл Уоккер от заболевания сердца. Но... Я не понимаю, почему? - он отставил чашку с чаем в сторону и приблизился ко мне, - Объясните мне, Эмма? Почему вы не исцелили его по сюжету, ведь существует пересадка сердца?
- Мистер М.Л, послушайте... Эта книга - мой дебют, да и вообще автор должен писать книгу не по сценарию, а по воображению, с помощью которого он и придумал сюжет. Картина этой книги у меня такая. У вас, возможно, другая. И это нормально.
- Но так нельзя! - он резко стукнул по столу.
- Можно, это моя книга! - ответила я.
- Нет!
- Да!
Он подходил все ближе и ближе ко мне. В глазах потемнело. Мне казалось, что я сейчас отключусь.
- Нет.. Э-это моя к-книга... - шептала я.
М.Л. быстро подошёл ко мне и схватил за шею своей крепкой рукой.
- Ты убила человека. В письменной форме. - прошептал он мне под ухо.
Последнее, что я почувствовала - это одеколон. До боли знакомый. Я взглянула на руку, которой он держал меня за шею.
- От-т-пусти-те... - умоляла я.
На его руках были знакомые мне часы.
Под маской виднелись выразительные скулы и такие же яркие зеленые глаза.
- Джэксон?...