Дрейфуя...
На тонкой, сияющей грани сна и бодрствования идеи зажигаются светлячками во мгле. Разум заторможен, но тонкий пласт сознания работает. Как часто я жалела, что не нашла в себе силы вынырнуть из сладкой неги дремы и записать бесконечные сюжеты, эпитеты, кружевные хитросплетения слов. Утром в свежести рассвета они покоятся в толще памяти, в нижних уровнях, дразня мыслями о том, что они существуют, но не возникая на поверхности, не поднимаясь к свету. И я проводила рукой по лицу, снимая с бровей и ресниц марлевую вуаль сна, безнадежно вглядываясь в эту глубину, в которой, мерцая алмазной пылью, дрейфовали ненаписанные строчки. Но все повторялось вновь, и снова мягкая перина ночи оказывалась притягательней.
Иногда мне кажется, что ухватить суть, хотя бы обозначить идею в заметках слишком ярко горящего подсветкой телефона, непослушными пальцами, отказывающимися держать карандаш, сонным, слишком громким в тишине дома голосом на диктофон, будет достаточно. Но мысль уплывает, и огромный темный океан с фосфоресцирующими волнами, прибоем смывает эти мысли, оставляя меня дрейфовать в мире грез и снов.