Пустота
Я заглядываю с себя. Эхо твоих слов гулко растворяется в пустоте. Вакуум в груди можно черпать ложкой. Не то чтобы у меня было такое желание. Молекулы пустоты множатся и стоят белесой пеленой перед моими глазами, подрагивают конвульсивно пальцами, крадут дыхание. А ты все также прячешь глаза. Весь твой монолог, столько слов, столько всего бессмысленного, и ни одного прямого взгляда. Так всегда и было. Я была лишь оболочкой рядом с тобой, с которой взгляд рассредоточиваясь, соскальзывал.
Черными бабочками, обрывками обугленной бумаги пустота порхает внутри. Черными точками от нехватки кислорода скользит перед глазами. Ты продолжаешь что-то говорить, и твои слова морозным паром танцуют на кромке губ, поглощаются, спаиваются с черными кругами, расходящимися от моих висков. Твой взгляд ложится на мою скулу, замораживает губы, сжимает переносицу, скользит по челюсти, перетекает куда-то за мое плечо, словно стремясь отыскать там спасение от неудобного разговора. Только вот его-то и нет. Я давно молчу, этого ты тоже не видишь.
Я всегда была для тебя только оболочкой. Пустота множится внутри. Смотри-ка, я и правда ею становлюсь.