Она была самим совершенством,до последних своих минут~
Она всегда была ловцом человеческих душ, этакой паутинкой качеств и историй, попав в которую однажды, едва ли выпутаешься хоть когда-нибудь. Светом раскалённой люстры, манящей к себе что мух, что бабочек. Папоротником среди ночи на Ивана Купала.
Она была чем-то неизведанным, непонятным, непостижимым, а потому втройне любопытным, втройне недосягаемым и втройне необходимым.
Она рассказывала сказки шёпотом, а пела надрывно, до хрипоты и заложенных ушей. Играла с огнём, но не решалась ступить и шагу в воду. Танцевала до судорог в ногах и улыбалась так счастливо-безумно, что хотелось улыбаться в ответ.
Она говорила ни о чём и обо всём сразу, то легкомысленно порхая вокруг белокрылой птахой, то сворачиваясь где-то неподалёку мурчащим клубком, а то и вовсе исчезая, оставляя после себя не больше, чем печально известный Чешир.
Она нанизывала воспоминания-бусины на ниточку так плотно, как только могла. Подбирала и выхаживала, словно воронят с перебитыми крыльями, несчастные сердца и раскрошенные судьбы.
Поговаривали, магичила понемногу, ведь как ещё можно было оправдать такой обескураживающий успех?