Битва Писателей

𐌿᧐ʙᴛ᧐ρюᥴь:
𐌺ᥲᴛᥱᴦ᧐ρᥙчн᧐ ɜᥲᥰρᥱщᥲᥱᴛᥴя ᴦ᧐᧘᧐ᥴ᧐ʙᥲᴛь ɜᥲ нᥱᥴκ᧐᧘ьκᥙх ᥲʙᴛ᧐ρ᧐ʙ, ᥙ᧘ᥙ жᥱ ɜᥲ ᥴᥲʍ᧐ᴦ᧐ ᥴᥱδя. 𐌿᧐д κᥲждыʍ ᴛᥱκᥴᴛ᧐ʍ δудᥱᴛ ᥴʙ᧐ᥔ яρ᧘ыκ "κ᧐ʍʍᥱнᴛᥲρᥙᥱʙ" ʙ κ᧐ᴛ᧐ρыᥔ ʙы д᧐᧘жны ᥰρ᧐ᥴᴛ᧐ ᥰ᧐ᥴᴛᥲʙᥙᴛь ᴦ᧐᧘᧐ᥴ – "+"

● Рᥲδ᧐ᴛᥲ 1 ●

Ты моя болезнь

Ещё с первой встречи она показалась мне не такой как все. Будто само её существование, уже выделяло из толпы масс. Но почему? На этот вопрос, я просто не нашел ответа. Возможно, глаза? Те что черные как бездонная пропасть Марианской впадины? Такие глубокие, страшно ненароком оступиться и упасть. А ведь ими она впервые окинула всех взглядом, почему-то остановившись на мне. Заглянула в душу, прочла каждую странницу жизни, топя в густом омуте. Я не помню, как снова начал дышать. Не помню, когда выбрался из плена пропасти, тут же встречаясь с четким профилем. Да, она не такая идеальная как картина Микеланджело, но не для меня.

Каждая частица. Каждая мелочь – всё будто сплеталось в единый танец. Только что упавшая с века ресница на щеке, родинка на кончике носа, вздернутая верхняя губа и улыбка. Её я не забуду никогда. Сколько бы века не стирали, сознание будет рисовать заново. Жаль только, что она предназначалась не мне. Ведь ждал её, именно я. Жаждал, словно глотка воды в пустыне. А вот и не получил.

Оставалось только издали любоваться густыми черными локонами, спускавшимися к лебединым плечам. О как они были прекрасны. Запустил бы ладонь к корням, вырезав у себя на корке мозга эти ощущения.

«Не смотри на меня так. Прекрати»

Читалось в её глазах. Я это понял, но остановиться не мог. Спускался всё ниже, цепляясь за лямки платья, лежащего на изгибах. Капни туда вода, покатилась бы пулей, обминая все подъёмы и спуски. Кто же смотрел на неё так же как я? Кто? Душу бы дьяволу отдал, дай он мне коснуться её руки. Холодных, от уличной стужи пальцев и запястья, украшенного короткими, рваными порезами. Нет, она не идеальна. Но не для меня.

Сколько бы не наблюдал за кошачьей походкой, иногда хитрого смеха, и искренней радости глупым вещам – не мог насытиться. Казалось, чем дальше она была, тем сильнее сердце рвалось о грудную клетку. Жадность. Только это руководило мной. Человек, не статуя, не парфюм, который можно вдыхать сотни раз, отравляя легкие. А вот она могла. Могла остановить, лишь взглянув, заставить молчать, только приподняв бровь. Она могла всё, а я не мог. Не мог отказать идеалу.

Не картина, а хотелось стереть руки о холст, не арфа, а по душе всё чаще били разорвавшиеся струны. Прости. Прости, меня. Я очернил каждый сантиметр твоей красоты, отвернувшись от правды.

Идеал – это лишь болезнь моего сознания, которую нельзя уже вылечить.

Лети, оставь ту золотую клетку, в которую я тебя поместил. Оставь меня, ведь чем больше я тобой любуюсь, тем сильнее яд распространяется по телу. Уходи.

● Рᥲδ᧐ᴛᥲ 2 ●

Из-за сильного жара Тэхён прикрывает лицо руками, забыв, что одна ладонь кровоточит, размазывая кровь по лицу. Он убирает с лица руки тогда, когда вновь чувствует лёгкий сквозняк, дующий в спину. На него прямо из дымки устремлены два красных, словно кровью налитых, глаза. Поначалу парню кажется, что у него просто рябит в глазах от жары, внезапно ударившей в лицо, а потому он с силой их сжимает и трет тыльной стороной ладоней. Открывая их вновь, Тэхён понимает, что ему не кажется, и всё вполне реально. Ведь теперь, когда ветер развеял оставшийся дым, перед ним открылся вид на нечто неописуемое: красивый, молодой на вид парень, одетый во всё облегающее и чёрное, что хорошо выделяет очертания его мускулистой фигуры, стоит прямо перед ним. И, не будь у него таких кроваво-красных глаз, огромных чёрных крыльев за спиной и пары длинных и острых рогов, торчащих прямо из головы, Тэхён бы счёл его за какого-то парнишу гота, пришедшего сюда, как и он, для призыва духов.

Никто не предупреждал его, что придется стоять лицом к лицу с самим Дьяволом. Он ожидал приведения, какого-то духа или, в крайнем случае, страшного и ужасающего монстра, от одного взгляда на которого можно потерять сознание. Но никак не то, что он сейчас видит перед собой. Слишком красивый. Настолько, что становится страшно. Не зря в писаниях говорится, что демоны не выглядят как страшные чудища, отпугивающие своей наружностью. Им нужна человеческая душа, а не его страхи, а для этого хотя бы на долю процента нужно завладеть доверием. Демон смотрит прямо на Тэхёна, прожигая в нём дыру.

Демон взрывается диким хохотом, запрокинув голову назад. С такого ракурса становятся видны его небольшие клыки, что так сильно оголились. Тэхён всё больше и больше замечает разные детали, которых ранее не видел, и которые сейчас кажутся действительно завораживающими. Ведь демон не отталкивает своей наружностью, а Тэхёну все интереснее наблюдать за красотой, которая не свойственна людям.

***

Тэхён сидел бы на этом кладбище ночь напролёт, потому что тут ему комфортно. Он может говорить открыто обо всем, что съедает его изнутри, ведь по сути ему никто и не ответит.

— Наверное, я сошёл с ума...

— Скорее всего.

Парень вздрагивает, резко поднимая взгляд. На надгробии сидит нечто, чьи огромные крылья скрывают весь его силуэт, и видно лишь длинные рога даже при тусклом лунном свете. Оно слегка наклоняет голову к плечу и Тэхён замечает блеск чёрных, как смола, глаз.

— Сбегаешь сюда от реальности, — скорее констатирует увиденное, чем интересуется. — А мог бы просто с ним остаться. Он тебе какое-то странное придаёт значение. Ты ведь тоже заметил.

Тэхён выслушивает этот монолог незнакомца, словно бы не к нему обращаются вовсе. Ему откровенно похер на то, что творится в чужой голове, потому что он не заметил ничего. Ему сейчас просто хочется побыть самому.

— Ты ещё один из его дружков? Верховный? Прихвостень Люцифера?

— Так ты меня в настоящем облике видишь? — ухмыляется видимо, потому что голос звучит теперь мягче, без напора. — Я Велиал. И мне слегка странно, что ты увидел меня таким.

Демон за мгновение оказывается рядом и прикладывает руку к чужому лбу. Тэхён вдруг видит, как его округлённые до этого глаза, сужаются до маленьких щёлочек, а в тусклом свете видно блеск белых зубов.

— Вон оно что. Тебя повысили. Занятно, однако, — Велиал отстраняется, но продолжает улыбаться. — О чём же он думает?

● Рᥲδ᧐ᴛᥲ 3 ●

Ты мой идеал.

Твои длинные черные, кудрявые волосы развиваются на ветру. Венок из одуванчиков который я подарила тебе так давно. Что только ты не перепробовала, чтобы он не завял.
Ты обожала мои рисунки, каждый раз приходя ко мне, ты хваталась за мои холсты и кисти, рассматривая всё что на них есть. Ты каждый день уговаривала меня пойти в художественный кружок. Но я отказывалась. Твои тонкие руки, голубые глаза, светлая кожа. Ты была моей музой. Ты всегда придумывала что новое. Твои слова, письма, идеи, всегда были лучшими. Ты носила свое любимое, белое, словно ромашка, такое же нежное как и ты – платье. Сандали белого цвета с бантами. И большие серьги на твоих ушах блестели в лучах алого рассвета, который мы с тобой встречали в первый раз. Ты каждые выходные бежала ко мне сразу после уроков, где мы пили чай и разговаривали на все возможные темы. Ты была самой нежной, веселой, красивой девушкой которую я когда либо встречала.

Ах... А как мы с тобой убегали из дому по ночам, чтобы до самого рассвета смотреть на ночное небо? Ты и всё что связанно с тобой – я обожала. Ты была единственной, чей портрет всё еще у меня. Я бросила рисование. Я сожгла все свои работы. И только твой портрет накрыт брезентом в моей пыльной комнате.

Если бы я могла увидеть тебя снова. Я готова была бы отдать душу за то, чтобы ты снова взяла меня за руки и сказала, что любишь. Что никогда не бросишь. Как же я скучаю. Мой свет. Я люблю тебя.

● Рᥲδ᧐ᴛᥲ 4 ●

Идеальных созданий в мире нет, у всех какие-то свои ошибки; наверное, той же ошибкой было закрывать глаза на эту проблему.Я создал альфу и омегу, звёзды и галактики, жизнь и смерть, неужели я не смогу создать идеального человека?!Ха!Да запросто!

***

Ох, сегодня мне придется быть в роли скульптора. Пускай его мышцы будут подобны мрамору: белые, как снег, крепкие, сильные, и настолько же красивые, чтоб он выглядел словно гениальная скульптора в музее. И в тоже время пускай они будут шелковыми, чтоб так и хотелось прикоснуться, даже если ты лишь грязь под его ногами. Пускай из этого произведения искусства течет только самое красивое и терпкое вино, вкусом которого невозможно насытиться, и такого же цвета его губы. Пускай походка будет лёгкая, уверенная, но в тоже время элегантная, словно сами порывы ветра преклоняются пред ним. Движения грациозны и мягкие, дабы любое его касание считалось блаженством, словно бриз гладит кожу. Глаза цвета сапфира: холодный, словно ледяная кромка, взгляд, и в тоже время, нежные облака сминаются в чужих озёрах. Волосы пускай будут покрыты золотым шитьём, словно листья октября, дабы он слепил всех жалких обычных людишек на своем пути.

А характер, ммммм, здесь я буду художником. Пускай его характер будут разноцветным. Пускай его настроение будет меняться, словно осенний дождь; пускай он будет скромным, но в тоже время со звёздной болезнью; пускай он будет весёлым, и в тоже время серьезным; пускай он будет мудрым, и в тоже время совершать что-то глупое. Пускай он будет белым, как чистый лист бумаги, и в тоже время черным, как обугленные деревья. И так же пусть допускает ошибки, и попадает в неловкие ситуации. Он настолько идеальный, что даже противоречит этому понятию. Да и я дал ему разум, чтоб он познавал мир, созданный мной, и оставил после себя память, а-то многие люди используют его не по назначению, словно я зря старался!

Натура, как у аристократа, как у высшего дворянина, как у короля, чтоб все падали пред ним на колени, в боязни потерять свою голову! Тон вежливый, но с ноткой унизительной насмешки. Язык изящный и простой, но в тоже время серебряный.

Я дам ему таланты, много талантов! Я буду смотреть, как он расписывает весь мир, и погружает его в море чернил. Я буду глядеть, как он рисует на холсте все, что поддается его глазам, и как он топит мир в красках. Мой идеал должен быть креативным, оригинальным, изобретательным, словно все гении мира были сплавлены в одну душу, в единую личность. Мне так надоели людские шаблоны, все одно и то же, словно ничего нового уже придумать нельзя, будто никому уже и не нужно что-то новое. Мой мир не стоит на месте, он меняется, меняется все вокруг, и только глупцы будут противиться новой реальности, которая не щадит никого, и не ждёт никого.

И последние штрихи: твой смысл жизни — просветлять других, дабы они понимали законы моего мира, чтоб они шли за тобой, и становились мудрей. Твоя судьба — быть на поводку у слабых, даже если ты скажешь "Нет!". У тебя много сил, а значит, много ответственности, тебе не убежать, за тобой будут бегать повсюду, ведь ты уникальный. И последнее: твое имя "2.9".Ты знаешь, 3 — это идеальное число, но ты неидеальный до сих пор. Человеку никогда таким не стать, ты обречён быть средь этой серым массы, пускай и будешь выделяться. Знай свое место, смертный!

○ ○ ○

𐌿ρᥙʙᥱᴛᥴᴛʙую ʙᥴᥱх учᥲᥴᴛнᥙκ᧐ʙ, ᥲ ᴛᥲκжᥱ ɜρᥙᴛᥱ᧘ᥱᥔ ϶ᴛ᧐ᴦ᧐ ᥰρ᧐ᥱκᴛᥲ. Вᴛ᧐ρ᧐ᥔ ρᥲунд ужᥱ ʙ ᥰ᧐᧘н᧐ʍ ρᥲɜᴦᥲρᥱ. 𐌲᧐᧘᧐ᥴуᥔᴛᥱ, дᥱ᧘ᥙᴛᥱᥴь ʙᥰᥱчᥲᴛ᧘ᥱнᥙяʍᥙ, ᥲ ᴦ᧘ᥲʙн᧐ᥱ, нᥱ ɜᥲδыʙᥲᥔᴛᥱ – ʙы ᴛᥲ᧘ᥲнᴛ᧘ᥙʙыᥱ ᥰᥙᥴᥲᴛᥱ᧘ᥙ.

𐌲᧐᧘᧐ᥴ᧐ʙᥲнᥙᥱ δудᥱᴛ д᧘ᥙᴛьᥴя ᥴ 26.08.22 ᥙ д᧐ 28.08.22 ʙκ᧘ючᥙᴛᥱ᧘ьн᧐. Зᥲдᥲнᥙᥱ κ чᥱᴛʙᥱρᴛ᧐ʍу ρᥲунду δудᥱᴛ ʙыᥴᴛᥲʙ᧘ᥱн᧐ ужᥱ ᥴᥱᴦ᧐дня, ᥲ ᴛᥲκжᥱ н᧐δ᧐ρ κ нᥱʍу.

Дᥲ нᥲчнᥱᴛᥴя δᥙᴛʙᥲ