запах моря
Природа... За последние две недели я стала больше замечать ее, больше наблюдать за ней. Она такая прекрасная... зачаровывающая, необыкновенная, захватывающая.
Я ехала в деревню к бабушке на автобусе и смотрела в окно, пытаясь уловить каждую частицу, в наушниках играли The Neighbourhood. Мимо пролетали поля, леса, маленькие деревенские домики. Все было чем-то обычным, что видишь каждый день, но при этом таинственным.
Потом было поле, на котором лежали кучи брёвен, а за ними лес. Раньше поля не было. Срубили деревья. Я смотрела на эти обработанные толстые палки, и мне стало больно от того, как человек разрушает все вокруг себя. Но поселилась надежда, что там, когда все уберут, посадят новые деревья.
В деревне воздух другой. И я в первую очередь имею в виду не уровень загрязненности. Он более свободный.
Мы гуляли с подругой. Солнце уже садилось. А в небе, которое все ещё было голубым, летали ласточки. Они кричали и гонялись друг за другом, будто играли.
Я наблюдала за ними и не могла оторвать взгляд.
Я сидела на пляже около озёра, рядом лежал роман Гончарова «Обрыв», который вот-вот дочитаю. Плечи были покрыты голубой рубашкой, потому что солнце сильно припекало, и я боялась сгореть. Люди купались, громко разговаривали, маленькие дети в надувных кругах в виде разных животных смеялись и плескались друг на друга водой, кто-то жарил шашлыки, кто-то загорал. Дул лёгкий прохладный ветер, донося запах моря, который вытаскивал из меня воспоминания. И этот мимолётный запах, иногда доносящийся из дали, был таким желанным. Его всегда будто не хватало. Это запах ушедшего детства, запах воспоминания того, как меня учили плавать, как волны выбросили меня на берег в детстве. Это запах свободы и умиротворения.
«Я оглянулся. Закрывая собою заходившее солнце, вздымалась огромная темно-синяя туча; видом своим она представляла подобие огнедышащей горы; ее верх широким снопом раскидывался по небу; яркой каймой окружал ее зловещей багрянец и в одном месте, на самой середине, пробивал насквозь ее тяжелую громаду, как бы вырываясь из раскалённого жерла...
– Быть грозе, – заметил Приимков.»*
«Я слышал шум ветра, стук и хлопанье дождя, глядел как при каждой вспышке молнии церковь, вблизи построенная над озером, то вдруг являлась чёрною на белом фоне, то белою на чёрном, то опять поглощалась мраком...»**
Я выделяла цитату за цитатой с описанием природы, ее стихий, а в голове мелькали картинки этих пейзажей.
Ночью я проснулась от шума дождя. Окно было открыто. Капли ударяли по листьям деревьев во дворе, стучали по крыше дома. Не прошло и пяти минут, как я начала засыпать, прислушиваясь к любимому звуку...
*И.С. Тургенев «Фауст»
**И.С. Тургенев «Фауст»