Часть 1
День 1
Просто порой кажется, что мост нужен только для того, чтобы спрыгнуть с него.
Просто порой кажется, что выход находится на другой стороне реальности - в зазеркалье.
Просто порой кажется, что смерть нужна только для того, чтобы избежать проблем, чтобы избежать собственной жизни.
Шёл мой шестнадцатый год жизни в этом мире с людьми, не разделяющими чувства других и зачастую даже свои.
И так и не найдя причины, чтобы жить, я сам, для себя, дал срок.
51 день, чтобы жить.
И если не найду смысл, я покончу жизнь самоубийством.
"Глупец! Зачем? А что скажет мать?!" - доносятся крики с трибун.
Меня и так жизнь потрепала, я не нуждаюсь в чьем-либо понимании, в чьем-либо уважении, в чьей-либо ненависти, в чьем-либо сочувствии.
Я пережил это, мне просто не хочется чувствовать боль снова и снова, я просто устал. Я просто исколот клинками прямо в сердце, поэтому я ничего не жду и ни на что не надеюсь за этот 51 день.
Все это происходит от части из-за ненависти к себе, из-за ненависти других.
Просто из-за подарка под названием "нескончаемая боль."
Какая разница, буду я жить или нет? Кто я? Действительно, никто.
Люди умирают каждый день. Либо по своей вине, либо по чужой, либо из-за природы.
И ничего не произойдёт из-за смерти одного "несмышленого мальчишки, который делает то, что ему хочется и не думает о других". И так и так придёт смерть.
Просто бам и умер.
В этом нет ничего страшного, естественное явление в природе, а что естественно, то красиво.
Можно считать меня параноиком или каким-то больным шизофренией человеком, если я разговариваю сам с собой?
Нет? Я Рад.
Однако, есть один нюанс, если мне не получиться умереть с первого раза, меня положат в клинику, как неудавшегося самоубийцу, будут пичкать таблетками, а чуть что, сразу вколют дозу успокоительного.
Не-хо-чу.
Сразу, быстро и совсем безболезненно. Вколоть себе 10 миллиграмм адреналина, и ты уже готовенький.
Признаться честно, я - человек нормальный, но когда дело заходит о смерти, я превращаюсь в чертового романтика, который считает, что смерть в конце истории - это придел романтизма.
Я обычный, самый обычный, среднестатистический англичанин. Не слишком высок, не слишком низок, не слишком толстый, не слишком худой.
Хотя в наше время принято называть людей - индивидуальной личностью, которые, по сути своей, без единой капли этой самой индивидуальности, шарма и неповторимости. Обычные - звучит, как оскорбление, но, так или иначе, мы все обычные.
А если совсем коротко обо мне.
Я Луи, мне 16, и у меня есть 51 день, чтобы начать жить...
2 День
Мать моя послала меня в универмаг, я не особый любитель ходить по магазинам, в основном, это делает мама, но случилось так, что сегодня она придёт домой поздно, и у неё совсем не будет времени.
Разглядывая полки с содержимым, я случайно встретился взглядом с одним парнем. Он был полон энтузиазма. Парень слабо улыбнулся мне, поставил упаковку с хлопьями на место и, скорее всего, ушёл.
Приятно, когда тебе улыбаются в ответ, но я совсем противоположно отреагировал на это и остался стоять со своим каменным лицом.
Купив все, что нужно моей матери, я направился домой.
И этим занимаются люди каждый день?
Встают, умываются, завтракают, ведут детей в школу, работают допоздна, ходят в супермаркет... Так проходит их "насыщенная жизнь"?
Говоря просто: скука.
По пути домой мне на встречу шла молодая парочка. Они держались за руки, говорили о своём, но после того, как они прошли мимо меня, девушка задала своему парню скорее всего риторический вопрос: "Почему этот парень так посмотрел на нас, он странный."
Возвращаясь к теме о смерти.
Люди - ужасные создания, которых хочется поубивать.
"Ты странный" - я всю свою нелепую жизнь слышу, что я "странный", скажите мне что-нибудь новенькое, а то от этой фразы у меня уже мозоль выросла на перепонке!
"Что с тобой не так?" - я просто родился, для того, чтобы каждый человек спрашивал это у меня. Откуда, я, глупец вселенской масштабности, могу знать ответ на этот вопрос?
По внешности своей я напоминаю то ли наркомана, то ли больного маньяка убийцу, который чуть что, сразу накинется на вас и будет убивать как можно мучительнее. Моё худощавое тело говорит о том, что я мало питаюсь, у меня просто нет аппетита, то, что у меня всегда с собой баночка с успокоительным, говорит о том, что у меня явно шалят нервы и то, наконец, что я хожу постоянно в длинном свитере не значит, что мне холодно.
Чувствовать себя одиноким куда приятнее, чем чувствовать каждый раз клинок в своей груди, не так ли?
Уже дома я обдумывал, чем можно заняться.
И, предположив, что в парке самое лучшее место для развлечений, я направился именно туда.
Был низкий туман, людей почти не было, серые тучи массивно направлялись в сторону юго-запада. Фонтаны уже не работали, осень как никак. Почти голые деревья и в стопках лежащие листья украшали все происходящее.
Беседка, обросшая, раньше молодыми цветущими стеблями, а сейчас засохшими, иссушенными "палками".
Что меня удивило: там сидел парень. Издалека я не мог рассмотреть его полностью, и поэтому подошёл чуть ближе.
Молодой парень, не дам ему больше 25 лет, худые ноги , чёрное пальто и кудрявые волосы.
Пройдя мимо него, я узнал в нём того парня, что улыбнулся мне в магазине. Сейчас он выглядит очень грустно, потеряно и разбито.
Уж мне-то это всё знакомо.
- Самые грустные улыбаются ярче всех. - Я даже не заметил, что сказал это вслух. Он приподнял свою голову, и вопросительно уставился на меня.
- Прости? - начал он неуверенно.
- Просто мысли в слух, я не... - Он перебил меня на полуслове.
- Типо сам с собой разговариваешь?
- Типо, да.
- Ты очень... - Манерам мама нас однако не учила, и я перебил его.
- Странный? Ты хотел сказать странный, да, возможно. - Он смутился, но немного осмелев, он снова начал.
- Нет, я имел в виду, ты очень забавный, извини. - Его слова подействовали, как бальзам на душу. Он так смотрит, не думаю, что он хочет меня обидеть.
- Я, кстати, Гарри. - Он приподнялся, чтобы пожать мне руку, в ответ я подал ему свою.
- Я Луи.