Пролог
Что есть смерть? Сегодня человек жил, любил, верил, надеялся, дышал, а завтра он лежит под двух метровым слоем земли и не имеет никакого значения в этом ничтожном мире. Возможно, смерть - это спасение? Ты покидаешь эту гнилую реальность, в которой все обесценилось. Освобождаешь себя от лести, молчаливой зависти и ненависти, которые въелись так, словно это обычный кашель или насморк.
Наверное, смерть - это единственный способ избавиться от чувств, совладать с которыми ты больше не в силах, способ стать камнем, который ничего не испытывает.
Но... с другой стороны, смерть - это боль. Боль не для умершего, а для людей, поистине любящих его. Человек чувствует свою вину в смерти ближнего, хотя по сути, никак к этому не причастен, и эта непричастность вдвойне гложит изнутри.
Мы не знаем, сколько отведено нам прожить. Вчера умер известный актер, завтра умрет бомж, а следующим можешь быть ты.
Так для чего дана нам жизнь, если в итоге мы все окажемся грудой костяшек, о которых будут говорить "либо "сладкой" ложью, либо никак" ?