Налог на свободу

Два всадника в чёрных вороньих накидках
прищурились, глядя в пейзаж.
Пришпорив гнедых буцефалов ногами,
сжимают в костлявых упряжь.

Их было четыре, осталось лишь двое:
два брата ушли в никуда.
Вы справились с Мором, осилили Голод,
но мы будем с вами всегда.

Любуются вспышками красочных взрывов,
и жажда стихает в груди.
И пальцем о палец не нужно ударить —
вы справились сами, гляди!

Легчайшая в мире работа Раздора:
лишь тронешь — и «кости» падут.
И Смерть не устала растягивать сети:
все сами себя низведут.

Промолвила Смерть, ухмыляясь ехидно:
«Похоже, мы здесь не нужны».
«Мы — нет. Только семь миллиардов
коней», — треснул голос Войны.

07.12.2023