Мы дети странного поколения.

У меня был мальчик, который писал стихи,
И их мне взахлеб с любовью в глазах читал.
Все строки его были искренни и лихи.
Он с каждой строфою сильнее кулак сжимал.

У меня был мальчик, который меня любил-
Дарил мне цветы, и не чаял во мне души.
Который ко мне всегда и везде приходил,
И ночью, и днем, и в грохоте, и в тиши.

У меня был мальчик, который дружил со мной.
Который потом влюбился, и, черт возьми,
При виде меня становился как сам не свой.
Чтоб рядом была я, готов был он лечь костьми.

А ещё был мальчик, которому наплевать.
Не лучшей породы. Без паруса, корабля.
Тот мальчик, который не смел меня обожать.

И вы догадайтесь, кого же любила я?