Глава 3 "Я люблю тебя..."
Белые хлопья снега, которые падают откуда-то сверху. Откуда-то где нет проблем и горести. Нет этого проклятого чувства страха и безнадежности. Нет безжалостных людей которые насмехаются и издеваются. Там есть все что нужно. Там есть свобода.
Белый снег, пролетая перед лицом, падал вниз. Торопящиеся по своим делам, прохожие ходили из стороны в сторону, оставляя на снегу отпечатки сапог. Раннее утро. Темно. В крови блондина ещё остался алкоголь и не давал мыслить в полной мере. Марк не шёл в школу как остальные. Он и сам не знал куда шёл, только бы не в это отвратительное здание с кучей подростков. Костяшки на руках неприятно закололо от мороза. Блондин поспешно убрал их в карманы новой куртки. Мать только вчера купила её на рынке, но блондин знал что и эта куртка долго не протянет.
После вчерашнего жутко хотелось пить. Блондин порылся в карманах и нашёл 2 монеты по 10 рублей которые мать ему давала на обед.
***
-Бутылку воды и пачку сигарет.-сказал Блондин и положил деньги на ипровизированую кассу ларька.
Сороколетняя полная женщина с недовольством взяла деньги и достала с полки коробочку "Винстона" и минералку.
-Не мал для сигарет?-спросила она положив товар и 2 рубля сдачи на кассу у окна.
Блондин ничего не ответив, сложил сигареты и мелочь в карман куртки. Жаль бутылка не поместилась туда и пришлось нести в руках. Отпив из бутылки, парень подумал над тем где бы найти укромное место. Место где никто не будет осуждать. И он знал одно такое.
Дым от сигареты рассеявался в морозом воздухе. Вкус никотина чувствовался во рту и своеобразно покалывал горло изнутри. Изредка едкий дым попадал в глаза и заставлял их слезится. Снег хрустел под ногами, а на улице было все так же темно и морозно. Все вокруг было таким же, только одно было другим. Люди. Их не было здесь.
Высокие деревья, маленькие заборчики и могилы. Кладбище..
Марк затушил сигарету об один из заборов и сложил недокуреный бычок в коробку. Потом докурит.
Блондин открыл одну из калиток и подошёл к чёрному могильному камню. Стрехнул снег с могилки и провел рукой по фотографии мужчины.
-Прости меня, пап, за то что не стал хорошим сыном для тебя-хриплым, еле слышным голосом сказал блондин.
"Шемéтов Владимир Иванович 1964-1991" гласила надпись на холодном чёрном камне.
Марк опустился на колени и, закрыв глаза, сказал:
-Твой сын ничтожество. Мне так плохо без тебя, пап..
Глаза блондина наполнились слезами, но он продолжил.
-Я старался..Правда старался, пап. Я не смог, я подвёл тебя...
По щеке Марка пробежала слеза. Он быстро стёр её и сказал, повысив голос:
-Я НЕ ВЫДЕРЖИВАЮ! Я НЕ ХОЧУ ТАК ЖИТЬ, ПАП!
Слезы уже лились непрерывным ручьём. Парень поднял голову и посмотрел вверх. Солёные капли скатывались по лицу и капли на снег у могилы.
-Пап, я люблю тебя..-отдышавшись, сказал парень и поднялся с колен.
Блондин ещё раз на последок посмотрел на фото отца.
-Как же я хочу к тебе-промолвил он, развернулся и покинул могилу самого дорогого для себя человека. Отца.