Портрет серого общества.

Возможно, не мечтал я никогда и вовсе
Не видел красоту и бедность стариков,
Не знал сердечных чувств, не видел краски осени
Не знал красивых книг и чувственность стихов.

Возможно, говорю я, обман и только ложь
Пишу картины маслом, а говорю - акрилом,
Пишу стихи напрасно под шумный утром дождь
И говорю с синицей о том, что я бессилен.

Возможно, я - неправда, кривой штришок поэта
Написанный зазря в серебряном блокноте,
Возможно я не вспомню, как проводил все лето
Но точно помню сад, и вишни на природе.