Портрет серого общества.

Километры отобразились сутками в альбомах,
Краски высохли, а кисточки покончили с собой,
Рисунки порвались и смылся с бирок номер,
Который был один и отвечал за сбой

В текстуре вдохновения когда кричат вороны,
В акриле без сомнения найдется разум твой,
Когда поют деревья и ветер сильно в стороны -
Пишется картина где тихий мрак, покой.

Вечерний кофе с краской и кисточками в нем,
Бумага по квартире, газеты и альбомы,
Уставший там поэт, художник только днем,
А к вечеру душевней становится он дома.

И книги по квартире разбросаны и скрипка,
И куча документов, и краски, и мольберт,
И яркое забвение, и тусклая кредитка,
И мертвый человек от кучи разных бед.