Ложь 16. Ира
Ложь 16. Ира
- Бабуль, я сегодня рано вернусь, - громкого говорю я, проходя мимо открытой двери комнаты, в которой бабушка всё так же сидит в своём излюбленном кресле и смотрит телевизор.
В прочем, ничем другим она не занимается. Либо спит, либо уставится в телик, где по «России» крутят бесконечные мыльные сериалы, но мне это на руку. Пока бабуля пялится в ящик, можно не волноваться, что она выйдет из дома и потеряется на соседней улице. С памятью у неё в последнее время совсем туго – выйдет за порог квартиры и напрочь забудет, где живёт.
- Милая... - слышу её хриплый голос и выхожу из ванной с зубной щёткой во рту. – Михайловна сегодня придёт?
- Угу, - быстро чищу зубы, слегка морщась из-за чересчур мятной зубной пасты. – Чуть позже заглянет. Я ещё сегодня заскочу в аптеку, куплю лекарств. Они закончились. Не забудь! Из дома не ногой, я сама всё куплю.
- Конечно, Ирочка, - выглядывает из-за спинки кресла, чтобы взглянуть на меня. – Может, тебе завтрак приготовить, пока ты собираешься?
Ничего она не приготовит. Возьмёт тарелку и забудет, зачем вообще пришла на кухню, так что вкусностей от неё не дождёшься. Помню, были времена, когда бабуля целыми днями проводила у плиты: пекла пироги, готовила разные салаты, мясо, картошку.
А теперь всё приходится делать самой.
- Спасибо, бабуль, - улыбаюсь. – Я уже приготовила.
- Ну, ладно, - она, кажется, особо и не расстраивается.
Вид у неё уставший и смертельно одинокий, в прочем, как по мне, такой бывает у всех стариков, проживших долгую и насыщенную жизнь. Уж, не знаю, насколько насыщенной была судьба у бабушки, да и вряд ли она вообще хоть что-нибудь умудрится вспомнить. Теперь смысл её жизни – это сериалы.
Отец сегодня не приходит, и это первая хорошая новость за утро. Вторая – после смены мне заплатят за прошлую неделю, так что смогу позволить себе купить какую-нибудь безделушку. Хотя, стоп. Скоро первое сентября, так что мне нужны деньги на школьные принадлежности, да и потом надо начинать копить на выпускное платье.
Ванная-кухня-комната-ванная-комната-кухня-коридор.
И вот я уже у двери натягиваю кроссовки, попутно набирая Элеоноре сообщение: «Зайдёшь вечером? Отдам одежду. Или встретимся где-нибудь?».
Отправить. Отлично.
- Бабуль, я пошла! – кричу, но ответа уже не слышу.
Опаздываю! Нужно поторопиться: на этой подработке задержки так просто с рук не спустят. Это не аниме-магазин, где можно халявно провести парочку часов.
Выхожу на лестничную площадку, уже собираюсь закрыть дверь, как замечаю висящий на ручке с обратной стороны подарочный пакет. Хватаю его, попутно закрывая ключом дверь, заглядываю внутрь. Книга.
Достав её, с удивлением вскидываю брови.
Рэй Брэдбери. «Из праха восставшие».
Вы серьёзно? Я хочу купить эту книгу уже пару месяцев, но денег жалко, а читать в электронном варианте не люблю. Что за чертовщина? Иду к лифту, нажимаю на кнопку вызова, только после этого проверяю пакет на наличие каких-нибудь записок или открыток, но, кроме книги, внутри ничего нет.
Кто мог знать о том, что я хотела книгу, и кто вообще мог додуматься оставить её на двери?
Отец? Он такими вещами не занимается, да и с роду никогда бы не догадался, что я люблю читать. Мы с ним не настолько близки.
Элли? Возможно. Я могла при ней упоминать об этой книге. Но подруга никогда исподтишка ничего не дарит, всё время пытается втюхать открыто, будто жертвует на благотворительность.
Возможно, Гриша знает. Мы много с ним болтаем ни о чём, но с чего ему вообще что-либо дарить? Парень даже не в курсе, где я живу.
А больше я ни с кем и не общаюсь.
Двери лифта открываются, и я захожу внутрь, нетерпеливо нажимая на кнопку первого этажа. Открыв книгу, пролистываю её. Ничего. Ни надписей на страницах, ни пожеланий на форзаце, даже цены нет.
Лифт останавливается, и я поспешно вырываюсь на свободу, запихивая книгу и пакет в рюкзак. После подумаю над таинственным отправителем, сейчас нужно поторопиться на работу, иначе точно лишусь аванса.
Но, как только я вырываюсь из пропитанного сыростью, затхлым запахом и холодом подъезда, очередное событие обрушивается на голову, да так внезапно, что заставляет в ступоре замереть.
А это ещё что такое?
«Ира прости».
Назаров, урод!!!
Хоть бы запятую поставил!
Неровные буквы написаны белой краской прямо на асфальте перед подъездом и явно не сотрутся после первого дождя. Ну почему не мел, твою мать? Зачем так позорить-то?
Сидящие по бокам на скамейках бабульки, заметив меня, начинают хихикать и причитать. А всё почему? Потому что я единственная Ира во всём этом сраном подъезде.
- Ирочка, доброе утро!
Расселись тут ни свет, ни заря. Сплетни собирают. Небось, уже весь район в курсе, держу пари, кто-нибудь из них даже видел этого вандала.
- Доброе утро, Наталья Сергеевна, - притворно улыбаюсь, стараясь сдержать возмущение и негодование.
- Как там бабушка? Зайду сегодня к ней.
- Что это у тебя за ухажёр, признавайся? – перебивает её вторая.
- Хулиган, а не ухажёр. Ты посмотри, что с асфальтом сделал! Кто теперь оттирать будет-то, а? – возмущается третья.
- Да в тебе, Петровна, никакой романтики! – отмахивается ещё одна.
- Какая тут романтика-то? Когда так в душу гадят!
Я не обращаю внимания, подхожу к надписи и останавливаюсь, начиная недовольно вглядываться в слова, словно надеясь, что это поможет избавиться от них. Ну, Назаров. Ну, ты и нарвался, козёл. Этого я тебе точно не прощу...
Достаю сотовый и нахожу номер Назарова. Уверенно звоню ему, совсем не думая о том, что сейчас почти девять, и парень, скорее всего, ещё спит.
«Абонент не отвечает или временно...»
Сбрасываю.
Чертыхнувшись, качаю головой и направляюсь в сторону остановки – работу ведь никто не отменял. Попутно набираю Элли. На удивление девушка берёт трубку быстро.
- Дай номер Стаса, - с ходу говорю я, не дожидаясь, пока подруга начнёт сюсюкаться со своими «Дорогая» и «Зайка».
- Стаса? – удивляется блондинка. – Зачем?
- За тем, что нужно поговорить с ним на счёт Назарова, - злюсь я. – Скинь сообщением. Сейчас!
- А... - тянет Элли. Держу пари, она в курсе его выходки. – Ладно. Сейчас скину.
- Давай, - отключаюсь.
Нет желания выслушивать её нескончаемую болтовню, снова ведь начнёт подсовывать Костю или жаловаться на неудачный маникюр. Нет, скорее всего, начнёт рассказывать про своих парней, а это последнее, что я хочу сейчас слышать.
Пиликает сообщение, и я опять утыкаюсь в мобильник. Так, отлично. Звоню Стасу и обрушиваю на него весь накопившийся гнев, пусть со своим другом сам разбирается. Как я поняла, только Стас может повлиять на Костю.
- Алло.
- Стас? Это Ира, - с ходу говорю я, нетерпеливо высматривая нужную маршрутку.
- Ира? – удивляется. – Ого. Случилось что?
- Я на счёт Назарова. Звонила ему, но он не отвечает. Этот придурок мне весь асфальт перед домом исписал. В конец заигрался. Не знаю, чего вы с ним добиваетесь, но я это просто так не оставлю.
- Воу-воу, погоди, - парень прокашливается, пытаясь переварить информацию. Он что, только что проснулся? Ах, да. Это же я вечно с утра пораньше на работу бегу, а им-то и без этого неплохо живётся. – Я же его просил к тебе не лезть, - вздыхает Стас. – Слушай, а ты уверена, что это он?
- А кто ещё?! – возмущаюсь я. – «Ира, прости», - передразниваю. – Теперь вся округа знает, что у меня кто-то завёлся. Ещё и книгу притащил, по любому это Элли его надоумила.
Стас вздыхает и что-то невнятно бормочет себе под нос. Я, наконец, замечаю маршрутку и машу рукой, чтобы та остановилась.
- Он вчера слёг с температурой, - признаётся парень. – К ночи ему хуже стало, сказал, что отлежится пару дней.
- С температурой? – захожу в транспорт и оплачиваю проезд. Протискиваюсь в самый конец маршрутки. – Это плохо. Скорее всего, началось заражение раны. Если жар не спадёт, ему срочно нужно в больницу.
- Погоди-погоди! – встревоженно перебивает Стас. – В смысле, заражение?
- В прямом, - усаживаюсь на свободное место. – Рана глубокая, да и я могла плохо продезинфицировать. Он хоть повязку менял?
- Чёрт его знает...
- Проверь рану, - советую я. – Увидишь воспаление или гной, тащи в больницу.
Стас несколько секунд молчит, обдумывая мои слова. Бросаю взгляд за окно, проверяя, где мы едем. Выходить ещё рано.
- Он не пойдёт в больницу, - отрезает Стас. – Короче, Ир. Можешь приехать и посмотреть его?
- Что? – возмущаюсь. – Я же сказала, больше не втягивайте меня...
- Я знаю, знаю!
Какая-то бабка возмущается, что мы слишком быстро едем, и ей начинает поддакивать половина салона. Водителю приходится сбавить скорость, и я мысленно скулю. Ну, опоздаю же!
- Это последний раз, Ир, - просит парень. – Назар как баран. Он не пойдёт в больницу. А я вообще не понимаю в медицине. Хотя бы просто посмотри и скажи, что нам делать.
- Я сейчас на работу еду.
- После. Пришли адрес, я заеду.
- Мне нужно в аптеку за лекарствами для бабушки, - новая отмазка.
Ну, не хочу я ехать к Назарову и смотреть его рану!
- Я куплю, пришли названия. Деньги потом вернёшь.
- Они по рецепту...
- Заедем по дороге тогда, возле дома Костяна есть аптека. Пожалуйста, Ир. Это займёт всего ничего, и больше ты нас не увидишь...
Кривлюсь, пытаясь собрать свои силы, чтобы отказать парню. Позвонила, блин, на свою голову. Скажу «нет», тогда совесть замучает. Костя ведь не пойдёт в больницу, а без должного лечение всё только ухудшится. Если не проверю рану, пойдёт заражение крови, а после и смерть. Смогу ли я простить себе такое?
- Ладно, - сдаюсь. – Но я только посмотрю и скажу, что делать. Всё.
- Отлично! Спасибо, Ир, буду должен!
- Ты мне и так должен за молчание, - шучу я. – Ладно. Пришлю адрес и время. Не опаздывай.
Стас смеётся, а я качаю головой и шумно вздыхаю, сбрасывая вызов. Отлично, Ира. Ты только что снова подписалась на очередную авантюру этих двух идиотов. А что будешь делать, если они тебя ещё во что-нибудь втянут?