Несбыточный идеал. Смерть поэта.
Укрывши плечи темнотой,
Вдыхая пьяный воздух,
Он ночью думает о той,
Что по ошибке создал.
Что в мысли въелась неспеша,
Забравшися под ребра.
О Сумрак, как же хороша!
Как ядовита кобра.
И как прекрасен ее взгляд,
Что Он, шутя, придумал.
Но ненароком,для себя
Любовь состряпал сдуру.
Он сам же смерть себе сыскал ,
Ведь жить без той не может.
Но нет ее и среди скал.
И среди их подножий .
Давным-давно,когда он был поэтом
Он девушку, себе в стихах создал.
И было в девушке так много света,
Что понял он, чего всю жизнь искал.
Отныне это стало его смыслом.
Он просыпался с мыслями о ней,
В думах вдыхая воздух углекислый,
Он погружается в безумие сильней.
Найти ее для него стало манией,
Но нет такой же, как бы не искал.
И не приходит к нему понимание,
Того что ,нету той, что он создал.
Он гонится за призраком надежды,
Что может быть такая родилась.
Но нет ее, как не было и прежде,
Но безысходностью он насладился всласть .
Пока не испустил последнее дыхание,
Он продолжал жить мыслями о ней.
И посвятил всего себя стараниям,
Найти девицу , что всего родней.