Iris

«Когда-то я знала эту девочку с такими глазами, которые заставляли всех останавливаться, чтобы сказать ей, насколько они красивые, но, как только она повзрослела, то закрылась ото всех и перестала говорить. И есть. И спать. И волноваться. И теперь мы оба — незнакомцы. Я не видела её годами. Лишь её образ, который смотрит на меня в ответ из зеркала каждое утро.

Знаете, когда об этом задумываешься, то мир отвратителен. Труп демократии, ничего кроме королевства, управляющего с силой, ненасытностью и похотью. Люди гадкие, а земля, по которой мы ходим, ничто иное как останки наших предков. Мы зовём это место адом, но я могу вас заверить, есть места гораздо хуже.

Такие места как дом.

Наверное, я должна объяснить.

Как и все остальные хорошие истории, моя начинается с убийства. Убийства бедной девочки по имени Айрис Хэллоус. Она была убита на 17 день сентября. Впрочем, её тело все ещё здесь, но от неё самой ничего не осталось. Причина смерти стала разрушением её пустого себя. Нож; кулаки её отца врезаются в нежную кожу.

Ей было всего 11, когда она умерла. Слишком юна...

Я хочу уйти, пойти куда-нибудь, где я буду чувствовать себя на своём месте, но нет такого места для девушки, умершей шесть лет назад; я нежеланна.

Кажется, люди всегда судят друг друга прежде чем узнают, верно? Никто и вправду не понимает, что, делая так, кто-то может закончить мёртвым в ванной мотеля или, может, их собственной спальне. Впрочем, никого это и не волнует. Все это лишь веселье и игры. Каждое «она выглядит как шлюха» и «он странный, не разговаривай с ним» сливаются воедино. Каждое слово, которым вы когда-то обозвали кого-то, равно удару в лицо вашей жертве.

Иногда люди даже не осознают, что делают это. Они даже не думают о том, что одно простое предложение может стать причиной того, что кто-то направляет дуло пистолета себе в голову.

Они не понимают, что депрессия — это не выпивать кофе, и не трясущиеся руки, держащие сигарету или написанные поздней ночью поэмы. Это не тогда, когда ты засыпаешь ранним зимним утром, и не посещение книжного магазина, в котором ты встречаешь любовь всей своей жизни, и они каким-то чудесным образом склеивают сломанные куски тебя и ставят обратно на место с помощью простой улыбки. Депрессия — это когда ты не выходишь из дома все время и спишь 4 дня за месяц. Это грязные волосы, потому что ты не мылся неделю. Это голодание. Это пропитанные слезами подушки и мусор, покрывающий каждый сантиметр твоей комнаты, потому что мысль об уборке заставляет тебя позеленеть. Это не всегда приём таблеток, заливание горла виски или вскрытие вен. Иногда это пересечение улицы без единого взгляда на дорогу; иногда ты не надеваешь ремень безопасности. Иногда это настолько просто, как, например, лежать без сна всю ночь, потому что ты не хочешь, чтобы наступило завтра...

Извините, я просто рассуждаю сейчас...

В любом случае, я не понимаю, почему вас это так заботит.

... Вы ведь все равно знаете, что я сделаю это... Не имеет значения, сколько вы будете пытаться убедить меня не делать этого... Ладно... Просто даю вам знать...

Моё последнее «прощай» миру...

Думаю, я пишу это для того, чтобы сказать всем остальным, кто проходит через всякое дерьмо сейчас: если вы не можете сделать этого, то не делайте.

Грубо? Хуже для вас. Это не счастливая сказка.

Если вещи, через которые вы проходите, становятся слишком невыносимыми, то остановитесь и сделайте шаг назад. Посмотрите на то, что вы делаете. Оно того стоит? Продолжайте отступать назад, пока не узнаете ответ. Может, падение с обрыва стоит того. Может, начать сначала стоит того. Может, это займет всего момент, чтобы очистить вашу голову от всего. Это ваша жизнь. Не позволяйте слухам добраться до вас и никогда не позволяйте никому другому говорить вам, что для вас лучше.

Может, смерть, а может, дыхание».

Помните ту девушку, что сидела в конце класса, а теперь её здесь нет?

Эта девушка больше не существует...

КОНЕЦ...