chapter eighteen
Гриша
мы с артёмом сидели на крыше его подъезда.
официально — туда нельзя.
неофициально — мы там сидели уже раз десять, и всем было плевать.
была середина августа, настроение говно, ничего абсолютно не хочется.
он курил, я жевал жвачку и пинал ногой пустую банку из-под энергетика.
— слушай, — сказал артём, выдыхая дым, — а ты вообще понимаешь, что у нас жизнь какая-то... странная?
— у кого «у нас»? — лениво спросил я.
— у нас, — он ткнул пальцем между нами. — вроде школа, уроки, контрольные. а по факту мы всё время либо где-то зависаем, либо решаем чужие проблемы.
— ну ты, например, решаешь, как не влюбиться в иру, — усмехнулся я.
— заткнись, — буркнул он. — это другое.
я улыбнулся.
артём всегда делал вид, что всё «другое», хотя было видно — его трясёт так же, как и меня.
— а ты? — он повернулся ко мне. — ты чего решаешь?
я пожал плечами.
— как не накосячить снова.
— уже поздно, брат, — философски сказал артём. — ты накосячил ещё тогда, когда начал делать вид, что тебе всё равно.
— спасибо, поддержал.
мы замолчали.
ветер гонял по крыше пыль и обрывки пакетов. где-то внизу играли дети, лаяли собаки.
— помнишь, как мы в девятом классе сбежали с уроков и поехали просто кататься на трамвае? — вдруг сказал артём.
— конечно. ты ещё тогда заблудился и мы вышли вообще не там.
— зато смешно было, — усмехнулся он. — ты тогда сказал, что хочешь просто момент, который потом вспомнишь.
я кивнул.
— и вот, — продолжил он, — мне кажется, сейчас как раз такой момент. только мы его почему-то проживаем с лицами, как будто нам за это влетит.
— потому что влетит, — сказал я. — взрослость, ответственность, вся хрень.
— да пошла она, — артём пнул банку, и та улетела вниз. — я вот хочу, чтобы через десять лет мы встретились и сказали: «а помнишь, как мы сидели на крыше и думали, что всё сложно?»
— а окажется, что всё было просто, — добавил я.
— да, — он улыбнулся. — просто мы были тупыми.
я засмеялся.
настоящим смехом, без напряга.
— слушай, — сказал я спустя паузу. — а если вдруг всё пойдёт по жопе... мы же всё равно останемся на связи?
— ты чё, — артём посмотрел на меня как на идиота. — я тебе даже в старости буду писать «ты жив?»
— надеюсь, — усмехнулся я. — а то будешь мне сниться.
— фу, — он скривился. — давай без этого.
мы снова замолчали.
я смотрел на небо. оно было не особо красивое — обычное городское, с мутными звёздами.
но почему-то казалось правильным.
— знаешь, — сказал артём, — я рад, что мы есть друг у друга. без пафоса.
— ага, — кивнул я. — а то одному бы я точно уже наделал глупостей.
— ты и так наделал, — хмыкнул он. — но теперь хоть есть с кем обсудить.
я встал, потянулся.
— пошли вниз, философ. а то ещё реально влетит.
— подожди, — артём поднялся следом. — последний вопрос.
— давай.
— если вдруг завтра всё резко станет хорошо... ты поверишь?
я задумался.
— не сразу, — честно ответил я. — но попробую.
он кивнул.
— значит, шанс есть.
мы полезли вниз по лестнице, смеясь и толкаясь, как будто нам не по семнадцать, а лет по двенадцать.
и в этот момент мне показалось, что какие бы главы ни были дальше — плохие или хорошие — эта точно останется со мной.
———————————————————————
ставьте свои звёздочки и пишите свое мнение для меня оно важно!!