Белая рыба или как приручить писателя. [ЗАВЕРШЕНА]

Тьма давно окутала город, лучи бледной луны освещали комнату и без того светлую. Письменный стол был завален бумажками разных цветов, текстур. Одни были смяты в не очень ровный шар, другие исписаны черными чернилами. Всё это напоминало небольшой хаос или обычный стол обычного студента. Но дело в том, что фигура, скрюченная возле стола, не являлась студентом, школьником и прочими учащимися лицами. Он был писателем, получающим удовлетворение от красивых слов, аккуратно написанных на белоснежном листе. Но сейчас бедный, не спавший две ночи писатель не может придумать какого-то «чертового», как он сам выразился, персонажа.

— Противные заказчики, почему вы не понимаете, что вдохновение не вечно?! — зачеркивая очередную строку, в которой было написано всего пара слов: «он красивый». — Да, блять, почему нельзя придумать нормально. Голова из-за чего ты не думаешь, мозги давайте дружить, а?

Это повторялось уже на протяжении одного дня и двух темных ночей. Он разговаривал сам с собой, никто не мог составить компанию замученному писаниной человеку. Обычно, писатель искал вдохновения с картин, написанных современными художниками. Простые фигуры, нестандартные композиции, люди с ужасными лицами — всё придавало ему новые мысли, которые он быстро записывал в свой маленький с замочком от посторонних глаз блокнот.

— Может завести себе кота? — он упал на диван, находящийся в тёмном углу, и смотрел на потолок. — Или человека с красивой внешностью, чтобы писать с него характер, движения, эмоции? — эта мысль осталась глубоко в душе, только вот, где достать такого человека, не давало покою.

Он заснул на диване в том же положении, что и думал. Как же не хватало нормального сна для того, чтобы мозг заработал. Но дело в том, что он как раз и начал мыслить, но вдохновение так и не пришло. Мысли писателя были не очень хорошими, но если передать вкратце, то он был недоволен и зол тем, что жизнь такая ужасная женщина, начинающаяся на «С».

Человек, который писал замечательные истории, чья личная комната была завалена бумажками, кто остёр на язык, был никто иной, как Накахара Чуя. Обладал нестандартной внешностью для японца, больше был похож на ирландца; рыжие волосы, светлая кожа, светлые голубые глаза — ну чем не ирландец? Но он проживал в стране полной техник, новшеств, люди здесь привыкли видеть разных личностей.

Эта нестандартная личность решила впервые черпать вдохновение с людей, поэтому отправилась в парк, где обычно можно встретить много людей. Только вот не утром, все люди работают, а Чуя, который обычно сидит дома, не знал этого, но догадывался. «Может быть неординарная личность будет такой же ленивой, как я». — подумал писатель, закрывая входную дверь своего дома.

Люди так и мелькают мимо него, оказалось, что много людей ходили по парку, ну или приходили через него, куда им нужно было. Никто не останавливался, все бежали. Такое чувство, что ты отстаешь от мира, хочется захватиться за кусочек чего-нибудь. Главное не сорваться, но вот ты теряешь в себе уверенность и падаешь в бездну. Никто не собирается тебе помогать, все считают, что проблемы должен решать каждый сам.

Никого, абсолютно никого; все обычные люди, никаких ярких личностей. «Хоть с уток пример пиши.» — подумал Чуя, проходя по мостику и смотря на ныряющих птиц. Они как будто хотят утопиться, а вдруг они реально устали от жизни? Но каждый раз они переворачиваются назад и никак не могут утопиться. Даже утки понимают весь ужасный смысл жизни. А ты сидишь и не понимаешь, почему решил стать писателем. Эти мысли так и посещали бедную голову Накахары, который устал от этой жизни. Но суицид не выход, у него хороший доход, ему нормально живётся, просто иногда его подружка, вдохновение, уходит. А когда это не надо, она приходит и заставляет делать в потёмках наброски.

Чуя решил сходить в бар, в котором он очень давно не был. Баром заведовал его старый друг, он конечно же и познакомился с ним в баре, но это не важно. Мори был прекрасным человеком, он знал при каких смешиваниях можно получить галюны; сколько не стоит пить, чтобы быть в трезвом состоянии; и знал любимые напитки постоянных клиентов.

— Привет, Огай. Как обычно, — Чуя сел за стойку, расползаясь по столешнице. Вокруг никого не было, кроме парочки пьяниц, которые по словам Мори, находятся почти круглосуточно.

— Здравствуй, давно тебя не было, — сделав паузу и поставив бокал с Пино-Нуар, продолжил. — Опять не можешь найти вдохновение?

— Ты как всегда всё знаешь. Знаешь почему я покупаю только это вино? — смотря через бокал, наполненный бордовой жидкостью, произнес Чуя. Увидев, что бармен в замешательстве, он прервал молчание. — Этот напиток такой прозрачный, через него ты видишь всё, примерно так же я вижу каждого человека, они все пусты, с ними не интересно. Ты, наверное, единственный человек, который полон внутри. Но вот гляжу я на тебя через вино и вижу, что ты мне хочешь посоветовать яркую личность. — пригубив вино, Накахара повернул философскую мысль в нечто нелепое и был этим доволен.

— Так значит тебе нужен необычный человек, чтобы отрастить себе крылья? Но сегодня похоже не твой день, я не видел личностей, с которых можно писать сотни строк. Были, конечно, девушки с яркими цветными глазами, но я не думаю, что они тебя интересуют.

— Правильно мыслишь, мне не нужны обычные крашенные люди, они такие же, как и все окружающие. Мне нужен такой человек, который будет необычным снаружи и странным, неординарным внутри. Вот скажи я обычный? Я думаю нет, в Японии я ни разу не видел рыжих людей веснушками или же кудряшками. Я бы с радостью писать с какого-нибудь темного японца, но они все прогнившие внутри. С тебя я брал уже вдохновение, второй раз я не могу прикоснуться за одни и те же слова.

— Ты порядком разгорячился, давай я вызову такси? — послушав бурный монолог писателя и поняв, что он хорошенько напился, всего лишь одним бокалом.

— Я сам дойду, всего лишь один квартал нужно пройти. Спасибо тебе за помощь. Может быть я завтра ещё раз зайду к тебе. –заплатив и выйдя на улицу, Чуя понял, что слишком устал и по заходящему солнцу заметил, как долго он разговаривал с Мори.

Всего лишь квартал, а так мучительно… Долгий путь пьяного рьяного Чуи. Радовало одно, что он не домогался людей, спрашивая вы не видели странного человека. Небо было разных оттенков, красиво переходило от тёмно-синего до нежно- розового… Будь он художником или кем-то ещё, заинтересовался, но ему было всё равно на то, что находится сверху. Он ловил глазами людей. Хоть и пьяный, но всё равно занимается делом.

— Завтра выходной, послезавтра выходной, всегда выходной. Как же скучно жить? — тыкая вилкой в омлет, который был лениво сготовлен.– Если я завтра не найду эту противную личность или она меня, устроюсь каким-нибудь долбоебом в компанию.

Омлет не лез в горло, хотелось вернуться обратно в бар и жаловаться на жизнь. После еды был совершен ритуал. Сначала соцсети, просмотр незаконченных книг, почта, в которой оказалось несколько писем. Один человек, какой-то старикашка, просит написать поэму в честь его жены– Отклонить. Другое письмо от мамы, которой интересно, как поживает любименький сыночек. Последнее было от Мори, что очень заинтересовало Чую.

«Чуя, хочу тебе сообщить, что в город приехал какой-то странный незнакомец. Он живёт неподалеку от бара, я узнал это от пьяниц. Они так интересно его обсуждали. Он обычно ходит в «***» парк, заходит в бар, чтобы выпить коньяка, и, иногда, его можно встретить в супермаркете или кондитерской. Он приехал с неделю тому назад. Так вот, он очень красив, по словам одной девушки, которая находилась вместе с теми пьяницами, у него седые, даже можно сказать белые волосы, темные глаза, но мне кажется, что она просто не разглядела цвета, и бледные пятна на руках и щеке.
Если тебе интересно, можешь поискать его. Это всё, что я узнал. Я не понимаю, как они находят эту информацию, наверное также преследуют людей, как и ты.
Удачи в поисках, не думаю, что ты его найдешь.»

Зацепка! Какой прекрасный человек, но прежде чем писать со слов, нужно увидеть его в живую. Чуя думал о человеке, как о каком-то экспонате выставки «для глупых писателей». Хотелось бежать в бар или в парк, чтобы побыстрей увидеть его, но время перевалило за полночь, никто не будет шататься по парку в потёмках, в баре, конечно, возможно, но точно не он. Накахара чувствовал это всем сердцем, такое чувство, что он был соединён с ним какой-то ниточкой. Так хотелось увидеться, будто с любимым человеком, но он его не разу не видел. Глупо.

А что будет, если он не сможет списать с него яркие строчки книги, он навсегда потеряет его? Или можно познакомиться? «Главное, чтобы он не подумал, что я маньяк, а так всё нормально будет.» — последняя мысль Чуи, после чего он погрузился в крепкий сон.

Утро начинается с резкого подъёма, дома творится хаос. Таким образом Чуя собирается в парк, чтобы встретить этого человека, который уже запечатлился в голове. Быстрая пробежка до главных ворот и рассмотрение бродящих по аллеям людей, среди которых нет странных. «Сяду у уточек, буду зарисовывать их глупые движения и попытки самоубийства».– подумал Накахара и сел на скамейку, достав блокнотик, он начал рисовать милых уточек. Не писать строки, а именно рисовать, походило больше на комикс. Сначала утка ела хлебушек, который размок от долгого нахождения в воде, после она проплыла чуть подальше, утопилась… Последняя карикатура была памятника с горой хлебушка, вместо цветов. На душе было весело, нервы немного щекотали его изнутри, как будто хотели вырваться наружу.

Чуя понял, что сильно отвлекся от дела, и начал следить за людьми. Но вот он заметил странный силуэт. Высокий мужчина, одетый во всё черное, подошёл к мостику, с которого смотрели на плавающих по воде птиц. Он выделялся из толпы сразу же, потому что из-за краев шляпы виднелись седые локоны. «Неужели это он?» — быстро записывая профиль незнакомого человека, подумал Чуя. — «Главное не уходи». Успел он только подумать об этом, как после недолгого времени, пока Накахара записывал черты рук, он испарился. Неожиданно и очень быстро, как будто понял, что его необычную внешность заметили.

От столь бурных эмоциях, Чуя помчался в бар, чтобы поделиться с Мори. Был очень жаль, что он ушёл, а Чуя так и не познакомился с ним, но может в другой раз.

— Представляешь у него на руке пятно в виде сердца. Как я понял, то он болеет витилиго, вроде бы это не лечится. Ты понимаешь как он красиво выглядит, такие тонкие длинные бледные пальцы, которые лёгким движением отщипывают кусок от хлеба. О боже, он такой привлекательный. — выпивая в этот раз уже третий бокал, рассказывал писательским языком о незнакомом ему человеке.

— Чуя, с тобой всё хорошо. Мне кажется твоя ориентация только что пошатнулась.

— Ты вообще о чём? Вино мне не помеха.

— Я понимаю, что ты не алкоголик, а представитель нетрадиционной алкогольной ориентации, но дело вообще не о ней, — когда Чуя поднял на него туманный взгляд, то Огай понял, что ничего не добьётся.

Как стало ясно, Чуя был пьян, этого можно было ожидать. Но если в тот раз он выпил один бокал, то в этот четыре. Явно он не доберется до дома целым или люди будут покалечены. Хотя скоро должен настать момент, когда он уснет, но вероятность очень мала.

— Блять, ты не представляешь, как трудно мне без него. Любовь, явно, не знает слова пол. Но проживем и без этого. Эх, столько матов, а сказать один не могу, я же всё-таки писатель. Я должен выражаться подобающе.

— Ну и как же? — с ухмылкой сказал Мори, понимая, что сейчас будет весело.

— Да, сука, правильно, блять… Как ещё надо, я пишу без цензуры, так что пошло всё. Или тебе разъяснить понятнее? — поднимаясь со стойки и принимая строгий вид.

— О нет, спасибо, я понял без более подробного объяснения. Давай ты пойдешь домой, мне скоро закрывать бар, а с тобой долго возиться. — но как только он закончил увидел, что Чуя хорошенько улёгся на стойку и, наверное, видел третий сон.

Делать было нечего, он его оставил до конца смены, посетители посматривали на него, но вспоминали себя и поэтому не смели возражать. Бар всё-таки… Неожиданно зашёл незнакомый человек который, наверное, недавно приехал и не знает местности.

— Здравствуйте, что желаете? — вежливо произнес Мори, посмотрев на спящего писателя.

— Коньяк и что-нибудь к нему, я вижу человеку было весело. — посмотрев на Чую, сказал блондин.

— Да, у него сегодня был лучший день. Он смог увидеть красивого человека, чтобы продолжить книгу.- случайно выдал Огай незнакомцу. Ему было всё равно, эта информация особой роли не играла, Чуя не обидится.

— А вы знакомы? — прозвучал первый вопрос, в голосе зазвучал интерес к происходящему. — Он писатель?

— И снова я дам согласие, мы знакомы с ним очень давно. Он пишет интересные истории, приключения, но самое интересное это его романы. Они такие красочные, столько запоминающихся моментов.

— Интересно, — допивая коньяк, Незнакомец был рад знакомству с Мори, они поговорили ещё немного, но ему было пора. — Он до сих пор не проснулся, вам будет нормально с ним возиться? Я могу отвезти его домой на машине.

— Как я рад, что есть добрые люди, — Огай сказал адрес, на котором проживал Накахара. — Мне ещё нужно убраться в баре, спасибо Вам.

— Да что вы, для меня это легко, да ещё я живу рядом. До свидания, был рад знакомству. — взяв под руку Чую, они направились к выходу. Новый приятель Мори аккуратно усадил его на заднее сиденье, и они отправились в милый родной дом рыжика.

Из мысли не выходило, что будет если Накахара проснется, будет ли непонимание и ужас из-за того, что его увозит какой-то ненормальный тип. «Вот значит как, не художник, а писатель».— подумал водитель, который довёз пьяного рыжего домой, перед тем, как остановиться у подъезда.