Депрессия

Я снова в дороге.
Забываю, растворяюсь, прощаю.
Оставляю смерть после себя, бегу быстрее ночи, не останавливаясь ни на минуту.
Ночую в машине на парковке у забытого богом мотеля.
Огоньки дорог отражаются на мне, отрывая мелкие кусочки и оставляя их с собой.
Там.
Позади.
Шевелится тот кто-то большой, несётся за мной, желая дать пощёчину.
Позади темнота.
В моих уставших глазах не отражаются первые розовые облака просыпающегося утра. Вокруг лишь лес, мертвенно-зеленый, закутанный в серую вату с тысячей глаз.
Я не произношу ни слова, замираю, смотрю на мир, мелькающий за стеклом. Смотрю сквозь него.
Сквозь себя.
Ощущаю пустоту.
Я падаю.
Чувствую, как откуда-то из щёк в глаза перетекают слезы, как в горле не хватает воздуха. Я падаю, как Алиса в стране чудес, но только не приземляюсь.
Чувствую, как каждая кость ломается, выворачивается, мясо дрожит в судорогах. Я разлетаюсь на сотни кусочков прозрачного стекла. Слёзы льются из каждой раны, затапливая все вокруг, превращая в огромное чёрное ничто.