И они называют меня чудиком?
"День 480, воскресенье.
Утро ничем не отличалось от предыдущего дня.
Тот же подоконник, те же люди, снующие туда-сюда, стёкла с решётками.
И ещё привычный холод.
К нам в очередной раз пришли санитары, чтобы пройти практику и сдать зачёт. Они оказались несколько другими, чем я себе представлял врачей.
Их было трое: один темнокожий паренёк и ещё двое белых. Всё, как на подбор, мускулистые и с тупым выражением лица а-ля "Что происходит?"
Я хотел сначала не обращать на них внимания. Однако, что-то пошло не так.
Санитары изн... побили меня прошлой ночью.
Они ворвались в мою палату, и отстегнув моё тело от кровати, куда-то потащили. В темноте коридора не видно ни зги, лишь сквозь окна падал голубоватый свет уличных фонарей.
Врачи о чём-то шептались, переглядывались и оборачиваясь, смотря на меня.
Почему я не стал вырываться? Бессмысленно. Их туши оказались почти вдвое больше, да и я был не в лучшей форме.
Мы зашли в какую-то комнату. Моргнули люминесцентные лампы и зажглись, обрывая своим жужжанием мёртвую тишину.
С меня начали стаскивать одежду; они тоже стали раздеваться. Кинув свои бледно-мятные халаты на ледяной кафельный пол, санитары повели меня под душ.
Один из них нёс что-то в руке. Вазелин.
Я не могу больше об этом говорить. Пережить плохие моменты своей жизни - это не самое страшное. Вспоминать их - в тысячу раз хуже.
На утро у меня ныло всё тело. На руках проступили фиолетовые синяки, на лице - пара свежих порезов.
Все воспоминания стёрлись из моей головы, оставив лишь больную пустоту.
Это и к лучшему. Лучше умереть, чем переживать такое снова.
Остался 21 день".