Хлеб*
Эта ночь хранит слишком много безмолвия чем ей получается? Безусловно.
»»——⍟——««
Клоны-Термин введенный во время первой мировой войны, и используемый до сих пор. Клонами считаются люди утерявшие документы в ходе военных действий и вынужденные принимать на себя личности или умерших людей, или пропавших без вести.
Для другого определения см.сводку за 5 января 1917.
Сводка из секретных материалов Лондонского архива. Лондон. Февраль 1917 год.
»»——⍟——««
По ровно заложенным камнем улицам, бежит парень. Растрепанный такой, в круглых очках и с чемоданом в руках. Бежит. Его дыхание рваное, а сам он никем не представляется.
Обычный житель столицы, обычный радиоведущий с самой что не наесть обычной жизнью.
Но вы уверены в этом?
Он снова бежит, только в этот раз по лестнице, в свой маленький дом, хотя это больше похоже на квартирку.
Вбегает. И закрывая тяжелую дубовую дверь скатываться по ней, явно довольный тем что убежал незамеченным.
-Пронесло..
Он рассматривает в своей руке старую колоду потрепанных и давно пожелтевших от времени карт.
Положив их на подобие кухонного стола он удалился в душ, который ему сейчас бы не помешал.
А завтра все с начала:
Работа, дом, Работа, дом, Работа.. Ну вы уже поняли концепт его жизни.
Хотя,Он уже давно не видит в ней смысла, ведь сам его уже потерял, по ходу времени. Радио? Серьезно?! И с этим ты связал свое существование Джозеф?!
Он судорожно поправляет запотевшие очки.
Джозеф. Да. Такое незамысловатое имя.
Облокачиваясь на серую стену, ты стоишь под душем, и чувствуешь как его надоедливые капли лезут в лицо, в глаза да,и куда только можно.
Но это сейчас не важно, ты просто стоишь под этим и думаешь над происходящим.
Сейчас ты помнишь лишь отдельные сцены вечера.
Незамысловатый ужин прошел так будто его и не было, но он прекрасно помнит ночь.
Воздух лондонской ночи тяжелый, и как казалось практически синий , с небольшой примесью голубого. На старые доски ложиться холодный, неживой лунный свет, а улица и небо заболочены легким туманом, который изредка раздувает рейдовый самолет.
А в углу, А в углу свеча. Горит как маленькое живое тело.. Искрится и извивается в своем танце, А ее лишь изредка прерывает надрывистое дыхание..
-Да избавь нас от лукавого.. Аминь.
Ты стоишь на коленях перед этой живой сущностью, твой взгляд к ней прикован. Голос твой такой трепетный, и верящий в чудо. В чудо этих слов которые люди произносят веками, без перерыва. Ты думаешь он тебя слышит?
Ты останавливаешь танец, он прекращен. Лишь маленькие искры развиваются в воздухе, напоминая о нем. И дым, да даже не дым! Дымок. Он его продолжает, как тень, как что то что хочет вернуть это пламя.
Тень. Ты тоже чья-то тень.
Глаза Закрываются в цепи сна. У тебя есть 9, а может 8 часов чтобы быть готовым к завтрашнему дню.
"-Мое имя Джозеф Вандервуд. И это история самого большого в мире неудачника."
°•°•°•°•°•°•°•°•
-А какой чай ты пьешь?
Джозеф поправляет очки спрашивая у собеседника, тот лишь встряхивает плечами.
-Хотя.. У меня остался только черный.
Он укладывает пару ложек в заварник. Заварник его отца, он взял его из старого дома.На предмете красовались как будто настоящие листья, дерево,старое старое, наверно ясень.. И небольшая кукушка, с серебряными глазами.
Заливая в кружку чай, ты смотришь как он разлетается по комнатке.
Садишься напротив собеседника, и разглядываешь его лицо... Тебя отвлекает лишь вопрос:
-К чаю что нибудь есть?
-К чаю? Нет. К обеду тоже.. Хотя. Постой вроде оставалось немного хлеба..
Он открывает тумбу и смотрит. Хлеба правда не много, но ты не голоден.
-Приятного аппетита.. Если сегодня все получится то зайдешь в булочную? Хорошо?
В ответ кивок.
Осталось ждать, дождешься ли ты сегодня хлеба Джо?
_____________
Кхе: Главы со звездочкой в названии (*) будут соединены по смыслу.
Неужели это второй сюжет? Я не знаю. А может и знаю, о вам не говорю.
А с вами был ваш полностью покорный автор ~
До новых глав, дорогие)