Джио Россо - Он сорокаградусный, горький...
Он сорокаградусный, горький, с перцем и пряностями.
У меня от него похмелье, мигрени и приступы ярости.
Он прилетел с Юпитера, хрупкий, простуженно-рванный.
Вышиб ногой сердце, опустился на край пережженного пеплом дивана.
У него пальцы - нервные, тонкие. Ссадины, пластыри. Смеется громко.
Я ненавижу его, завишу, у меня от него ломка.
Он стал моим адом, персональным дьяволом.
Мы перемешанны, перешиты, связанны.
Господи, помоги мне сдержать себя, не задушить его и не напоить ядом.
Он же будет рад, если я из-за него сяду.
Я называю его сволочью, ублюдком и гадом.
И как наученный пес, выполняю команду "рядом".
Он улыбается - это любовь, - посылаю к чертям и лешему.
Я убью его, а сама повешусь.
Но когда он приходит домой избитый и пьяный, я хочу растерзать весь мир, начиная с тех, кто касался его взглядом.
Задыхаюсь от боли и горькой нежности, снимая рубашку истрепанно-рванную.
Он улыбается - это любовь.
А я молча несу его в ванную.