Потроха наизнанку
В моём проклято доме
Обезболивающее бездействует против боли.
Я в доме - как в коме,
В больнице, в агонии, в предсмертной истоме.
И я ненавижу, как каплет вода -
В ней поступь шизофрении так чётко.
Так громко.
Игла.
Бездна. Беда.
Я могла бы, могла
Уйти из этой могилы во мглу...
Но дверь закрыта - так крепко.
И я не могу...
Так больно.
И здесь только стоны, дыхание смерти.
Шагнуть бы в окно - в опасные сети.
Лететь далеко,
Высоко,
И я - боюсь боли.
Так по чьей воле?
Доброго боженьки? злобного беса ли?
И люди на улице - как меня бесите!
Все хилые, бледные
Анабиотически.
Мне жалко вас, бедные -
Теоретически.
Но злая ли я? Может быть, может...
Кто мне поможет?
Мама?
Мама...
Божечки. Боже.
Как мы похожи, чёрт, как мы похожи!
Не надо пускаться
В похмельные танцы,
Экзистенцию мыслей и в дебри абстракций,
В прострацию...
Не надо.
Просто послушай: тоскливая сувороть
[Куриный бульон, не доживший до супа,
И так много крови],
Зима ли, депрессия ли, пубертат?
Не знаю. И я им не рад.
Девчонки рисуют широкие брови...
А я не девчонка -
Я, мама, поэтка!
Бутылка. Верёвка и табуретка.