о поэтах и ни о чём
пряничный городок - как из шкатулки с сюрпризом.
гуляю пешком по крышам и по карнизам.
я хожу босиком и не хочу смотреть, как снизу
свет горошинами фар на нитки жил автострад нанизан.
точки огней слабо посверкивают там, вдалеке.
на горизонте теряются, растворяются, как в молоке -
в бело-синем тумане [обмане]. как на колке
наматываются нити-струны автострад. и туман - что рябь на реке...
о, сколько же сгибло современных русских поэтов
на стенах обшарпанных общественных туалетов...
Комментарии